RESPIRO

  Después de una noche de insomnio, de mirar la lámpara y escuchar el viento golpear la contraventana, me levanté a pegar la oreja en el tabique que me separaba del cuarto de los vecinos. Silencio, de esos silencios que no presagian nada bueno por que lo que ocurría al otro lado se manifestaba todos los días con ruidos, golpes, arrastrar cosas, llantos. Un silencio inquietante que me ponía de los nervios, más si cabe que aquellos ruidos diarios. Me acerqué a la puerta de la entrada a mirar por la mirilla, no había nadie en el descansillo de la escalera; miré el reloj, las siete y media, era pronto, me daba tiempo a desayunar mis tostadas con mermelada y un café cargado.

  Los tacones de Angelina, mi vecina del piso de arriba, se habían adelantado, no era normal que madrugase, quizás presagiaba algo y se iría pronto al trabajo o a dar un paseo, quién sabe.

  Los Sánchez, los del A últimamente apenas se les veía, pasaban por la escalera o por el ascensor como alma en pena, se habían convertido en unos seres casi invisibles, se achicaban y miraban con ojos huidizos. Los del B cada vez que me cruzaba con ellos me saludaban negando con la cabeza sin mirar de frente.

  El café estaba más fuerte de lo habitual, no lo había suavizado con azúcar, era igual aunque me pudiese alterar, total una alteración de nervios quizás me viniese bien.

  El mejor traje que tenía me lo había planchado la tarde anterior, la corbata y camisa a juego estaban impecables, los zapatos lustrosos, me quedaba vestirme escuchar y esperar.

  Los ruidos sordos, los lamentos convertidos en susurros implorantes, salían desde el otro lado de la pared como casi todos los días. Pegado a la pared olía a Adela como si la tuviese a mi lado, su mirada me imploraba con aquellos ojos castaños que irradiaban compasión, el corazón me empezaba a latir con fuerza cuando el silencio se convirtió en algo físico, pesado. Me fui a la puerta a mirar por la mirilla, serían menos del minuto lo que tardarían en salir, primero ella, abatida, con alguna que otra señal, seguida por aquel hombre aparentemente amable.

  Me repasé en un momento el traje, la corbata, los zapatos, cuando sentí la puerta de ellos abrí la mía en el momento en que ella pasaba por delante de mí, me miró y yo la sonreí, él detrás con ese aire de suficiencia, hombre Pedro qué tal, le dije y le clavé el cuchillo hasta la empuñadura partiéndole el corazón.

EL TRANVÍA

   Con fondos públicos se construyó una linea de tranvía que une Vélez Málaga con Torre del Mar (provincia de Málaga), no recuerdo el presupuesto, cuenten unos cuantos millones. 

     El proyecto según los políticos de turno era viable, vaya usted a saber a quien le encargaron el estudio. El caso es que los comentarios de la ciudadania entendía que aquella idea sería una ruina, no éramos expertos, solamente teníamos un poco de sentido común. Y así fue. La inauguración fue parte del trayecto durante un tiempo y aquello perdía dinero por todos los costados, el caso es que el tranvía dejó de funcionar cuando los políticos de signo contrario llegaron al poder.

      A pasado el tiempo y en las últimas elecciones llegan aquellos que pusieron en marcha el proyecto, los que inauguraron la amada linea de tranvía. Pues bien, están reparando la linea que estaba un tanto abandonada. Entiendo que si se repara la linea es de esperar que sea para que el tranvía vuelva a funcionar.

      No se que tiempo nos quedará para que los contrarios políticos que ahora están en la oposición lleguen al poder, esperaremos con paciencia el día para ver como paralizan la linea de nuevo.

     Suma y resta, la imbecilidad humana no tiene limites.

Del FMI y Cia

   Y tenemos lo de Grecia (como tendremos otras cosas). Todo el mundo  opinando, todo el mundo no se si pretendiendo arreglarlo, hundirlo o qué.

     Pues ahí estamos, para opinar que también tenemos derecho, fuera de los cauces a los que no tenemos acceso, esos corrillos televisivos pagados por sus diferentes amos, de los partidos políticos corruptos, nos marginaremos de tanta porquería.

     El mundo se está reconstruyendo desde la pocilga, lo que provoca que cuando alguien o alguien se quieran salir de la porqueriza, se le denigre, se le menosprecie, se le insulte, que ironía.

      La mirada se nos vuelve turbia cuando uno desde esa marginalidad mira al FMI, o a Bruselas, imponer unos criterios que siempre son los mismos a la hora de hacer sus prestamos a quien fuere. Sueldos a la baja, sanidad pública a la baja, jubilaciones a la baja, todo lo que se pueda referir al bienestar social, a la baja. Nunca las menciones van dirigidas al gasto militar, eso no se toca, de la evasión fiscal ni se habla, de los paraísos fiscales parece ser no existen, de las diferencias sociales emanadas de un orden injusto……..¿Qué mundo pretende esta gente?, ¿por dónde va la globalización? Pues es sencillo, va por el capital, por el dinero, todo lo demás no merece consideración alguna. El dinero al servicio del dinero, el ser humano pasó a segundo plano.

     El pueblo griego parece ser ha vivido de prestado, es posible que como el pueblo español, o como tantos pueblos. Pero esto cómo se come y por qué se permite, ¿no hay nada ni nadie que controle esto?, ¿o es que al capital le interesa que las cosas funcionen así para tener cogidas por las pelotas a naciones enteras?

    Bien, han vivido de prestado y deben dinero, dinero que se les reclama por los compromisos adquiridos (palabras oídas hasta la saciedad), pero dinero que no tienen, por cierto como nosotros, y si no tienen ¿cómo devolverlo?, prestándoles más y así hasta el infinito, hasta que la nación entera sea merendada por el susodicho capital, sin controles, porque ¿a quién le interesan los controles?

     Hay una máxima entre los prestamistas (se dan casos), cuando alguien se ha pasado en pedir y no paga, simplemente se le elimina.

      

     

LOS FUTBOLEROS

   Toda la familia saltó de gozo con el bebé, los padres y los abuelos se sintieron felices, no era para menos, aquella criatura indefensa y angelical era un primor. Cuando el bebé empezó a dar sus primeros pasos algo empezó a cambiar en todo el entorno, cada uno de los abuelos así como los padres se empezaron a dejar influir por sus respectivos impulsos, por sus anhelos, por sus pasiones, por en definitiva, sus colores. El caso es que en una familia es difícil encontrar tal disparidad de seguidores.

    Madre; del Málaga, padre; del Madrid, abuelo materno; del Español, abuelo paterno; del Barcelona, tía materna; del Bilbao, puntos suspensivos, porque los colores se pierden en el horizonte, no hay nadie en la familia que sea de un mismo partido.

   El bebé lleva una barratina y un cuarto de camisa con los colores del Barsa, los tres cuartos restantes son del Rayo, del Málaga y del Español. Los calzones del Madrid, toda una proeza que consiguió el padre, medias una negra y otra a rayas verdes y blancas, el poema no acaba aquí, sigue con la ropa interior que no vamos a describir, total una especie de pierrot pequeñito y malévolo.

    Obvio seria decir que el bebé no da buena imagen, creo que en el fondo está cabreado, se le ve apático con un rictus como de hartazgo, últimamente ni llora ni ríe.

    No saben que hacer con él. El otro día paseando los abuelos (los cuatro) y los padres se formó un rifirrafe porque el bebé llevaba las medias de un mismo color. No se llegó a ninguna conclusión, el caso es que por pitos o por flautas, se le quitaron las medias y quedó con  las pantorrillas al aire, el capítulo se cerró con un constipado de piernas y estuvo un día en casa con fiebre.

    Han decidido no salir nunca juntos, los consuegros no se ven, la madre se ha ido al piso de arriba a vivir, una tía se ha ido a Acapulco para quitarse de en medio, el hermano del padre se ha largado de casa de los suyos y está desaparecido , y al bebé le han echado de la guardería.

A LOS NORTEAMERICANOS

   

  

 

A vosotros los norteamericanos , dadme fe de que me leéis.

DE LA HISTORIA

 

  He leído en la revista literaria" Los ojos plumíferos " que el mundo se acaba (por lo menos para los seres humanos) a finales del 2015. No entiende el redactor ( un eminente escritor) que el mundo ya se ha acabado. El mundo dejó de ser mundo para convertirse en un erial.

  Acabo de cumplir 100 años el pasado 1 de Mayo. Nací en el Lusitania, barco que hundieron los alemanes por medio de un submarino el 7 de Mayo de 1915 frente a las costas de Irlanda. Digo esto porque desde aquel entonces acá muchos futuristas han acabado con el mundo, sin saber que el mundo acabó el 28 de julio de 1914. Así pues nací en un mundo acabado. Nada más nacer ese acabar me lo anunció una punzada en el corazón de la que todavía no me he recuperado.

  En Dublín vi acabar la guerra y vi que el mundo dejó de serlo, el ser humano se iba  a degradar aún más, que no tendría fin aquella degradación. Plácido Guzmán me dijo que por que el mundo se hubiese acabado no quería decir que no habría acontecimientos y de los más infames, el más mortal, el más inicuo empezó el 1 de septiembre de 1939 y acabo el 8 de mayo de 1945. Aunque los inicios así como su terminación siempre serán relativos. Desde entonces el acabar del mundo se suma al mundo acabado, la sinrazón es una plaga que parece ser no tiene vacuna, o si la tuviera no la queremos emplear, es ahí donde el mundo más se acaba. Los hechos, sino el tiempo, se repetirán, con más virulencia, con más determinación, parece ser una ley histórica.

LA GUADAÑA

  Estamos aquí a la espera de que salgamos del marasmo en el que estamos, el caso es que todo se reduce, paciencia y cambio de perspectivas.

  Ay! Me he despertado sintiéndome una esponja, seca, sin más, lo cual se puede mirar como una ventaja, estoy dispuesto a empaparme, es más, estoy dispuesto a absorber las ideas de cualquiera que se me presente, un obispo o un camarero, da igual.

  Y ahora el boli, me he de convertir en boli, algo complicado. En boli para sacar de la esponja lo aprendido.

Andalucía no aprende, treinta y tantos años de marasmo y sigue con lo mismo, con los mismos. Con sus latifundios, con sus subvenciones a diestro y siniestro para amarrar al personal.

  Esponja es lo que hace falta para secar las lagunas de Andalucía y un gran boli para empezar a escribir de nuevo la historia. Esponja descomunal para secar a los que llevan diciendo y haciendo lo mismo, sin hacer nada de lo que dicen, palabras repetidas de veinte o treinta años atrás. Ay!, la memoria que frágil es o que frágil queremos que sea.

  Queremos que todo cambie para que todo siga igual, esa ha sido la cuestión o el miedo, que también cuenta o la incultura o el servilismo o, lo que queráis. 

   Me acosté muy pronto con una idea que me martilleaba, volver a soñar, a soñar con una guadaña, mejor a soñar convertido en guadaña. Tengo pensamientos destructivos, espero que como cualquier hijo de vecino ligeramente lúcido, porque lúcidos sí los tenemos, ha sido evidente. No he soñado con la guadaña, no he soñado nada o por lo menos no lo recuerdo, será que la historia no querrá cambiar, o que la lucidez es menos y su tendencia será la desaparición, nos estamos marchitando.

  Me duele Andalucía que no avanza, que sigue con sus clichés depauperados, con sus orgías  religiosas deboradoras de imágenes, co su idolatría que abotarga, inmobilismo total, esto es el logro de nuestros grandes dirigentes, estos son los treinta y tantos años de socialismo. Bueno, de su socialismo.

  "Nada es más sorprendente que ver la facilidad con que los muchos son gobernados por los pocos". David Hume.

  

El ÍNCLITO

      Un buen día  recibí una carta de la empresa donde trabajo, me han echado a la calle, sin más, me mandan el finiquito directamente a mi cuenta bancaria. He intentado entrar en las oficinas, imposible, ya no trabajo allí, de momento he dejado de existir, tal es el vacío que siento que no me encuentro ni palpándome, vago por las calles sin ningún tipo de sentimientos, floto, estoy solo. En el telediario de la noche me despierta de mi vacío unas palabras de un tal Hernando portavoz del partido popular, "los trabajadores que tienen un puesto de trabajo ya no tienen miedo a perderlo". No me atrevo a interpretar aquello ni que lectura sacar, al menos de momento, tiene que pasar horas para digerir aquella frase. Al día siguiente le mando una carta al ínclito Hernando preguntándole que quiere decir, qué es lo que pretende. Por supuesto que no me ha contestado.

Han pasado varios días de recogimiento, de pensar, de dudas, de asimilación del estado en que me encuentro, de las palabras del sujeto Hernando, del exabrupto, de la falacia pronunciada tan alegremente. Esta gente es la que toma decisiones por nosotros, este es la gente que sin inmutarse dice las barbaridades mas grosera que un individuo pueda pronunciar. Es posible que piense el sujeto aquello de que el sufrimiento alarga la vida. Todo es posible salido de estas fauces.

El caso es que es que el tal individuo tenga sus razones de peso, o que sea un iluminado, lo he pensado durante largas noches. Al fin el miedo ha desaparecido y me encuentro dispuesto a lanzarme nuevamente al mundo laboral, se acabaron las medias tintas, he decidido hacerme  autónomo.
He hecho un curso de atracador de bancos, he aprobado. Los dos primeros han sido un éxito.