LOS OJOS ABIERTOS

 Vuelvo a soñar y algunas noches los sueños son tan claros que parecen reales. Sueño mucho con mi padre, me avisa desde no se donde que el futuro se acaba, de que ya prácticamente no hay futuro. No se como me llegan estos sueños tan negativos, porque le pregunto una y otra vez cómo es que sabe que se ha acabado el futuro. No me contestaba hasta hace dos noches en la que su imagen se difuminaba mientras me decía que si no estaba ciego, que si no sentía, y a la par que se convertía en niebla las palabras inconexas rebotaban por las cuatro paredes de mi cuarto. Guerras, cataclismos, enfermedades.

 En ese sueño tenía los ojos abiertos, todavía me pregunto si soñé o no.

SORPRENDENTE

De vez en cuando me paso por el blog y no deja de sorprenderme que después de tantos meses sin poner una letra se me siga leyendo, posiblemente solo sean visitas para indagar si he seguido escribiendo, siento que debo algo a todos los que por la razón que fuere, se distraen en un momento determinado y entran en el blog, sean bienvenidos.
Espero arrancar un día de estos.

HASTA SIEMPRE

 De momento abandono el blog, lo que no sé es si será de una forma definitiva, el tiempo lo dirá.

  Mis expectativas en intentar que los lectores se implicasen en alguna medida han fracasado, aquí no comenta nadie salvo alguna excepción, no era esa mi idea, si no que se participase en la medida que fuere. No ha sido así.

  Saludos a todos y hasta siempre.

EL DEMONIO ANDA POR AHÍ

  Hacía tiempo que nos la veía y ahora se las podía ver emparejadas, mujeres maduras con sus cuadernillos debajo del brazo paseando arriba y abajo por el paseo marítimo. Sabía perfectamente quienes eran y que querían, ya me habían abordado en más de una ocasión teniendo conversaciones que derivaban con una facilidad pasmosa en discursos surrealistas. Pretendían evangelizarme, dejarme folletos y en último término venderme algunos de sus libros. Las dos primeras veces que hablé con ellas les seguí la corriente, pero a la tercera y en función de que el abordaje siempre fue por su parte, el diálogo lo fui haciendo poco a poco más agresivo, también molesto por que me habían interrumpido la lectura, preguntándome precisamente si me gustaba leer. De ahí a darme un folleto con la palabra de dios todo fue uno, yo les dije que no era creyente y que no tenía ninguna intención de leer aquello, además, añadí, que la palabra de dios no podía estar escrita por el simple hecho de que dios no existe, en todo caso aquellos folletos eran palabra de hombre y ya sabemos como es la palabra de hombre, y encima si son zafios como los que esto escriben, fíjense ustedes. Se crecieron espantadas y orgullosas y me dijeron que en la biblia estaba la palabra de dios, que si no había leído la biblia. Les dije que no, pero que estaba dispuesto a leerla si me contestaban a unas simples preguntas que irían implícitas en mi discurso y que podrían responder al final. Se miraron un tanto perplejas y me dijeron que podía preguntar lo que quisiese, al fin y al cabo estaban con la verdad..

  Lo primero que no entiendo del catolicismo es lo de infierno y cielo con su purgatorio y el limbo añadido, no llego a comprender cómo se puede castigar o premiar por los actos de una vida tan corta vivida por individuos imperfectos. ¿Quién tiene ese valor?, indudablemente dios con sus designios o más bien sus caprichos, puesto que todo ya lo escribió, lo redactó o lo planeó.

  Sin dar mayor importancia a lo anterior, el núcleo del asunto, les dije, es después de la muerte. Una vez perdida la carcasa nos quedamos al parecer con el alma, que nadie sabe como es ni en que estado se encuentra cuando uno se muere, pero si parece por obvio que todos los deseos carnales desaparecen; no tenemos hambre, ni sed, ni respiramos, no necesitamos el sexo, etc, etc. La imagen de este alma tampoco la podemos imaginar, si un individuo era hermoso o hermosa, feísimo o feísima, contrahecho , estúpido, joven, viejo, o como quiera que pasó al otro barrio, cómo quedaría reflejada ese alma. Supongo que el alma desde que nacemos es inalterable y tiene su imagen delineada independiente de su cuerpo terrenal.

  La hemos palmado, estamos en estado almánico y nos encontramos a la espera del juicio final, se entiende en una antesala abarrotada e inmensa donde nos vamos apelotonando los millones que dejaron el terruño. ¿Cuándo será este juicio?, se supone que cuando no quede ser humano sobre la faz de la tierra o del universo, que lo mismo reventamos mañana en este pequeño mundo o la vida nos lleva a expandirnos por esos planetas allende los universos. 

  ¿Mientras llega el juicio qué se hace? Pecata minuta, no tiene importancia, el caso es que llegará tarde o temprano, para el caso da igual. Llegado el juicio tendremos tres sitios donde ir, a los del limbo no creo que pasen por el jurado, serán pues, el cielo, el infierno y el purgatorio. No veo yo que nadie pueda ir al infierno, no sería justo que por unas maldades hechas en cinco, diez o veinte años, los que queramos dentro de nuestra vida, fueran al fuego eterno, que por cierto siendo almas, algo incorpóreo, creo yo, no podrían quemarse, ni por supuesto sacarles los ojos con un punzón, arrancarles las uñas con unos alicates, o simplemente ponernos electrodos en los huevos. Luego los castigos sufridos deberían ser de tipo psicológicos, unos demonios trabajándote el coco por una eternidad no me cuadra bien, claro que dios con su infinita sabiduría sabrá torturar adecuadamente. Aquí mis dos   queridas evangelizadoras quisieron abrir la boca, a lo cual reaccioné rápidamente tapándoselas con las manos y amenazándolas con el estrangulamiento si rechistaban. Por supuesto no dijeron ni pío. El purgatorio sería para pequeños pecadillos y que pasado un tiempo irían de cabeza al cielo. Bien es verdad que nos tendrían que haber dicho antes los castigos correspondientes a cada pecado, de esa forma nos atendríamos a las consecuencias, se bien que hay normas, pero con todo y con eso creo que falló el equipo jurídico.

  A mi personalmente me interesa el cielo, ya que el que suscribe es bueno, se entenderá que esos intentos de estrangulamiento son meras fanfarronadas, no creo estén en ese código penal secreto. Pasamos por el jurado que nos dan el visto bueno y al cielo de cabeza. Supongo que nos darán un manual, quizás no haga falta, puesto que allí ¿qué se hace?. Los placeres de la carne como he dicho no se pueden dar por la sencilla razón de que ésta no existe, nos quedan los placeres espirituales propios del alma, que sería entiendo la contemplación, pero, ¿qué contemplamos eternamente sin que se nos canse el sentido que nos quede?

  Te han quitado, esto se puede llamar así, te han quitado un par de huevos fritos con patatas, una buena peli, un buen polvo, una ración de gambas a la plancha, un buen vino de donde os guste, esas lecturas inolvidables, te han quitado esos pequeños placeres que es de lo que uno vive y te mandan a la eternidad a contemplar con tu bella alma resplandeciente.

  Les pasé la mano por los hombros a mis dos amigas, ya las consideraba así y les dije muy afligido, ¿qué se hace hasta la eternidad?, ¿no será mejor la nada?. De sendos manotazos me apartaron las manos y con ojos de rencor y ira me llamaron ateo y se alejaron como si hubiesen visto al mismo diablo. Me mosquee no sea que hubiese sido imprudente, al darme la vuelta ahí estaba, se me había salido el rabo por la pernera.

ESTERNOCLEIDOMASTOIDEO

  Me he despertado con una palabra que por razones que no comprendo  cuando la pronuncio me hace feliz, la palabra en cuestión es esternocleidomastoideo. Palabra larga donde las halla y además contundente. Creo en las palabras contundentes porque además de felicidad te aportan seguridad, repetir varias veces esta palabra y observareis que no se diluye, una palabra sin esta contundencia, a la quinta o sexta repetición se evapora, pierde su sentido. Esta no, cada vez  tiene más contundencia, así pues, me la llevaré conmigo por lo menos el resto del día, toda ayuda para ser feliz es poca.

  Estaba preparándome para salir a por el pan, cuando mi mujer me llama la atención, ha encontrado una mota de polvo encima de una mesita donde desayunamos, la cual, según mi cometido la tenia que haber limpiado, cosa que hice, pero parece ser mal. Si es que no puede ser, me dice, todo el santo día con la musa esa rondando Babia. Sabrá donde está Babia, me digo y sigilosos abro la puerta y me voy. Esternocleidomastoideo, OH!, que feliz. Llamo al ascensor y no sube, vivo en un catorce piso, no me hace ninguna gracia bajarlos andando y el caso es que no tengo otra opción, por que el traje que me compre no me atrevo a usarlo, es uno de esos que sirven para planear, con membranas entre las piernas los brazos y el cuerpo, que por cierto me sienta de maravilla. El traje es muy sencillo de manejar, abres las piernas y los brazos y con ligeros movimientos  lo diriges a donde quieras, eso es lo que ponía en el manual, me he tirado desde la mesa al suelo y claro poco espacio para saber si el traje se atiene a lo que dice el manual. De momento bajaré andando y con optimismo con la palabra encontrada tarareando una pieza de Dire Straits.

  El día está fresco y luminoso, me acerco a unos jardines que están al lado de casa donde los abuelos juegan con sus nietos, algo idílico, como ese nieto que le tira la pelota a su abuelo que torpemente trata de devolverla, como tarda un poco el nietecito de unos nueve años le increpa al abuelo, échame la pelota hijoputa. Me quedo parado, como una esfinge, el abuelo coge al fin la pelota y se la echa, sin más. No se que hacer, estoy bloqueado. Esternocleidomastoideo, por fin salió, aunque los sentimientos contrapuestos quedan ahí, coger al nieto y abuelo, al abuelo y nieto y, y, y qué.

  Sigo con mi paseo a la panadería tratando de olvidar a esos dos seres humanos cuando al doblar una esquina, un individuo con una navaja en la mano me pide todo lo que tenga. Primero es la sorpresa, uno no espera una cosa así, venga, lo que tengas, me dice. Sin ponerme nerviosos le enseño mi monedero, setenta céntimos para una barra de pan, ¿me estás tomado el pelo?, me dice el caco, esto es lo que tengo, le respondo, regístrame si quieres, ah!, y además el reloj, comprado en un mercadillo por tres euros, pero va muy bien. Pero bueno, este oficio con la crisis se va al garete, me dice, no te pongas así, le digo, si quieres te llevas las zapatillas, no son muy allá, que te crees, me responde, no soy un basurero, soy asaltante de oficio y opositor a concejal de urbanismo. Hombre, pues hoy te puedo echar una mano, le digo, he descubierto una palabra que ayuda mucho, ¿una palabra?, me dice, sí, te la presto y verás, se llama esternocleidomastoideo. Se quedó abrumado, pensativo, con gesto brusco se metió la mano en el bolsillo y me dio cinco euros, echó a correr como un poseso dando saltos. Lo sentí por él, la verdad es que la cosa está rara.

  Al llegar a la panadería me entero de que la barra de pan ha subido cinco céntimos. Tengo mis manías y es no dejar nunca a deber nada por mínima que sea la cantidad, entonces no caí en los cinco euros del caco, me vuelvo para casa a por los cinco céntimos que me faltan.

  El ascensor sigue estropeado, madre mía, tengo que subir andando los catorce pisos y uno no está para trotes. Con volunta esfuerzo y descansando cada dos pisos llego por fin al mío exhausto, hecho polvo y con un ligero indicio de depresión. No me gustaría que mi mujer me viese y abro la puerta con sigilo, da lo mismo, tiene oído de tísica, oye lo que no tiene que oír y no oye casi siempre lo que le digo. ¿Trajiste la sal?, es lo primero que me suelta, ¿qué sal?, le digo, pues la que te pedí o es que estás tonto. Hasta ahí podíamos llegar, no me ha mandado a por sal, bajo voluntariamente todos los días a por el pan a la misma hora.

  Esternocleidomastoideo. Me refugio en mi cuarto diciéndole que no se preocupe que bajo enseguida, no quiero ningún lío. Pienso que la palabra en esta ocasión no me ha dado resultado, no siento alivio, sobre todo por que pienso que tengo que volver a subir los catorce pisos andando, es posible que la esté gastando un poco.

  Encima del ordenador tengo un retrato de las máscaras, Talía y Melpómene se supone que están detrás, escondidas, aunque para el caso es igual que estén donde sea, no serían capaces de dar solución a mi problema, ellas están en otro estadio. Claro que a lo mejor Melpómene tendría alguna idea aunque se aparte de su trabajo de musa. Me acerco a la máscara y le susurro mi problema, al otro lado me responde una especie de siseo leve, debe de estar en la siesta, por lo visto sestea a menudo. Me as oído, le digo, sí, me responde como de pasada, sin convicción, sospecho que no me oyó, espero un poco y toco la máscara por que el tiempo apremia. Escucha, me dice muy bajito, pego la oreja a la boca para oírla mejor y me suelta que me ponga el traje de hombre pájaro, planee hasta la panadería, de vuelta coja el ascensor del bloque de enfrente que tiene dieciocho pisos más la terraza y desde ésta, planee hasta la ventana de mi habitación, que la deje abierta. Y es que las musas están en todo, me pongo el traje rápidamente con un casco de ciclista que anda por ahí, que aunque no sea muy ortodoxo sirve para la ocasión, abro la ventana poniendo una silla para que no se cierre, me subo al alféizar y me viene el primer mareo y rugir de tripas, calculo en un segundo la altura, más o menos cuarenta y cinco metros. Al mareo se le junta el chocar de las rodillas y los dientes parecen unas castañuelas. El mundo es de los valientes, esternocleidomastoideo, y me tiro. Planeo a una velocidad que no lo podía creer, me muevo y no giro ni a la derecha ni a la izquierda, voy como una flecha al edificio de enfrente, atravieso un gran ventanal que pueda ser el salón ,destrozo por lo menos una televisión y un tabique y salgo por la ventana que está enfrente causando estragos en toda la casa, el choque aminoró la velocidad y me pego literalmente de frente con el otro edificio a eso del cuarto piso, como una salamanquesa, como si tuviese ventosas en todo el cuerpo, me voy descolgando por la pared lentamente hasta llegar a la acera. Me duele todo, un hombre que se acerca y me roza me provoca un aullido de dolor que se escucha en todo el barrio.

  Estoy en el hospital enyesado como una momia, me han dicho cuantas fracturas tengo, me da igual, no voy a bajar a por el pan en meses.

  Me parece que me equivoqué con la palabra, creo que se quedó corta, pero no importa, tengo la auténtica, esternocleidooccipitamastoideo.

  Le he pedido a la enfermera con señas que con una segueta corte la escayola a la altura del codo y me ponga unas bisagras para poder mover el brazo, se negaba, pero al decirle que tengo un blog y esto ha de ser relatado se ha avenido con la chapuza, mis lectores son mis lectores, le estaré eternamente agradecido y le daré las gracias cuando pueda hablar.

CAGANDO LECHES PARA ARGENTINA

 Esta joya la ha soltado Cristina Fernández presidenta de Argentina: En España prácticamente se invita a los empresarios a rentabilizar sus empresas con el sacrificio de los empleados.

  Manda carajo.

  Propongo alquilar unos cuantos miles de paquebotes como los de arriba, nos metemos todos los españoles y para Argentina, a bailar sardanas, muñeiras, sevillanas, pasodobles y lo que se presente, degustando a la par esos buenos filetes que se gastan por allí.

  

GUINDAR

 

            29 de Febrero de 2012. Imposible resistirse a una nueva entrada.

  GUINDAR: fam. Lograr una cosa en concurrencia con otras. Gaspar guindó el empleo. Fam. Ahorcar. En argot, por lo menos en mi pueblo. Sustraer sin violencia, mangar, choricear, apropiarse de lo que no es tuyo con buenas artes, ( esto de buenas artes lo pongo de mi cosecha propia, ya que según estamos aprendiendo existen buenas artes para el choriceo) saquear, rapiñar, hurtar, coger, saltear, atracar, despojar, desvalijar, afanar, trincar, limpiar, timar, estafar y alguna más perdida por esos mundos. 

  Viendo alguna que otra imagen es seguro que más de uno nos vamos tranquilizando. Quitando a Wert que el hombre parece perdido con ojeras que se las pisa, nos queda muchos políticos que dan muy bien, pero los interesantes del momento son los que manejan las pelas, (concederme la licencia de escribir esta última palabra, pelas) las pelas son las pelas. Viendo al ministro Guindos con ese aplomo, con esa seguridad que caracteriza a los bien comidos, uno respira y es que este hombre tiene porte y maneras obispales. Los banqueros, si os habéis fijado tienen una cierta similitud con los obispos, mirarlos bien, desprenden seguridad, honradez, placidez. Sus imágenes son saludables, rubicundos, con cara de pan y cuerpos cuidados, saben como nadie la importancia de la palabra y el gesto, manejan los medios como verdaderos actores, es imposible no quererlos.

  Estas personas son incombustibles, solamente se queman cuando se jubilan o prejubilan con una media de 30 millones de €. Esto no tiene importancia, son bagatelas.

  El Sr. Guindos rescatado y llevado a los altares, sin importar en que medida fracasó cuando estaba de ejecutivo en el celebre banco que la lió, ( entre otros) el tal Lehman Brothers Holdings Inc . Esta lumbrera de las finanzas no se puede equivocar ni aunque mate a su padre, el caso es que flotan como el corcho.

  Los banqueros a los que el BCE les ha dado unos milloncetes al 1% de interes, invierten esos millones en deuda pública de España que ronda del 3% al 5%. Es de admirar lo listos que son los banqueros. Añadiremos que esos dineros bien podrían haber ido a las empresas, a los medios productivos y no a los especulativos, claro que esto no es forma de hacer caja.

  Todo esto no tiene importancia porque para arreglar el país estamos nosotros, los de a pié, para pagar impuestos y comisiones a diestro y siniestro, sin atrevernos un buen día a sacar lo mucho o poco que tengamos de un banco determinado, eligiendo el que sea y quitarles la sonrisa de la cara. Imaginemos que del Santander, por ejemplo, los impositores sacan en un plazo de pocos días todos sus dineros y se los llevan a otro banco, domicilian sus nóminas, sus pensiones, vamos que no dejan un euro en sus cuentas, ¿qué pasaría?.

 Esto en pura ciencia ficción, nos queda mucho a la sociedad civil española  para influir en algo. Estamos perdidos, votaremos cada cuatro años y santas pascuas, que nos arreglen las cosas.

 Decíamos que Guindos como buen banquero está en posesión de la verdad y sus recetas salvarán al país, aunque a sus habitantes los mandará directamente a la mierda, a todos no claro, se salvan los que se salvan, los de siempre, acordaos que esta gente son de corcho que flota bien y arde mal. Que listos son estos banqueros y que memos el resto de los mortales.

COMIENZO CHUNGO

   Ayer fue un día nefasto, de esos que no das pie con bola, que interpretas todo mal, que además dormiste inquieto, de esos días para recordar.

  Lo primero a las ocho de la mañana, que es cuando normalmente me despierto, como toda persona de bien. Me voy al váter, es lo que todo el mundo hace o por lo menos me parece. Nada más abrir la habitación me doy cuenta que no veo bien, es como una bruma que opaca las cosas. Dios, estoy medio ciego, la vejez total ya está aquí, la ruina absoluta, es lo primero que pienso, voy tanteando por la pared hasta encontrar la puerta del váter, palpo el interruptor de la luz que parece como si lo hubiesen cambiado de sitio, me miro en el espejo y me veo una cara diluida, difuminada, blanquecina, parecida a la de un fiambre en la mesa de disección. No grito de espanto para no despertar a nadie y además para demostrarme que ante tal fatalidad soy capaz de enfrentarme solo al desastre, soy un hombre curtido en mil batallas. Lo primero que pienso es no despertar sospechas, que nadie se entere de la tragedia, la casa la conozco al dedillo, podré simular la falta de visión sin que nadie lo note. Me siento en la taza del retrete porque tengo necesidades imperiosas que no se pueden postergar, meto la cabeza entre las manos a punto de darme lástima de mi mismo y llorar a moco tendido, me sobrepongo ayudado por una explosión de alivio que desprende un olor que me despeja o me atonta, ya no se. Tanteo el bidé que está junto a la taza y me aseo con esmero, acto mecánico que no disminuye la congoja que está a punto de volverme a hundir, eso de ser un hombre casi se ha desvanecido. Me repongo para enfrentarme con valentía al espejo y esa cara difuminada, al ver mi imagen reflejada no está tan opaca como en la primera mirada, parece que por el lado derecho de la frente y el ojo se va y viene la nitidez. Abro el grifo y me lavo la cara con energía hasta ponerla colorada, lo veo rojo o medio rojo, aclarándose,sin opacidad.

  Coño, no me había quitado las legañas.

  Y así me fue el día.

UNA PROPOSICIÓN ONESTA

  Llego a un punto y después y esperando que me hayáis leído de verdad, que uno se pregunta: ¿me conocéis de algo?, ¿sabéis quién soy? Las ventajas son las vuestras, no las mías puesto que yo no os leo, si acaso un poco. Quizás tendríamos que hablar, no es lo mismo hablar que leer. En el habla, creo yo, existe más dispersión, quién no ha empezado por un tema y a los cinco minutos está en el polo opuesto para acabar quien sabe dónde. 

  En la escritura uno se descubre más, así que, las ventajas son las vuestras, algo que no me llena, que me deja ligeramente desnudo (que nadie se haga ilusiones). De las pocas intervenciones que habéis tenido deduzco pocas cosas, por no decir nada, puede que mi psicología sea primitiva y no os capte debidamente, como así creo que es y la conclusión es que, se mucho menos de lo que vosotros sabéis de mi y no es justo. A lo peor del otro lado anda un criminal que me envidia o, una belleza que supere a mi musa y este por mis huesos. No lo sé y deseo saberlo. Las intentonas para que comentaseis no han tenido el efecto deseado, y eso que han sido varias, me habría gustado unos cuantos más, (tampoco os pido que os paséis) no pudo ser y como esto no hay quien lo cambie, bien podría ser que hablásemos, reunirnos, eso he dicho, reunirnos mis amantes lectores en cualquier lugar, ejemplo, un restaurante de cinco tenedores y entre bocado y bocado cambiar impresiones. No sé si la idea es buena, lo mismo al vernos nos asustamos y acabamos a pedradas o, formamos un grupo que pueda influir en el gobierno.

  Las incógnitas tienen su belleza, sus intríngulis, por mi encantado de despejarlas, espero con impaciencia vuestras proposiciones.

  Por supuesto, el ágape lo pagáis vosotros.

PONGAMOS EL CULO

  Ir preparando el bolsillo, dentro de poco y si el tiempo no lo remedia,vamos a pagar por estornudar. Las cosas se van aclarando, este gobierno (como el otro) viene preparando lo que va a ser la mayor privatización de la historia, a pagar por estornudar.

  Las duplicidades administrativas (que nos cuestan un riñón), las subvenciones a partidos políticos, sindicatos, iglesia, prerrogativas en cuestiones financieras de los políticos, sus tarjetas de crédito, sus coches, sus viajes, sus pensiones, etc, etc, eso, no se toca. Los 30.000 millones anuales del ejército, tampoco, impedir a empresas ciertas deslocalizaciones para vender aquí exclusivamente, tampoco, suprimir paraísos fiscales, tampoco, la evasión fiscal, tampoco, y a los corruptos que no se les toque.

  Al currito, al que de mileurista va a pasar a muerto de hambre, a ese, se le toca, se le soba y se le relega a objeto de uso y consumo, cuando no valgan, a la basura que para eso están.

  Y este país es de derechas.

HAY ALTERNATIVA

  La verdad es que estamos mal, digo el país, el mundo, todo. Lo que pasa es que siempre ha estado mal todo, el ser humano siempre ha vivido al borde del abismo, de hecho siempre acaba cayendo, inexorablemente nos despeñamos, no hay solución.

  Al margen del despeño que tarde o temprano llegará, vamos a meternos en el día a día, y es que por regla general la minoría minoritaria toma el pelo y más cosas a la mayoría mayoritaria. Esta frase la tendría que patentar. Estoy diciendo con esto de las minorías mayorías, que las mayorías nos enteramos poco y mal de lo que pasa, hablo de lo mal que está el país. Claro que los resquicios siempre han existido, esas mirillas que nos pueden dejar entrever algo con sentido.

  De dónde viene esta debacle, la mayoría intuye, pero el fondo de la cuestión no lo comprende, entonces no nos queda más remedio que mirar por los resquicios, que los tenemos muchas veces delante y no los vemos. He encontrado un resquicio en forma de libro, más o menos de economía que se deja leer, digo que se deja leer porque normalmente estos tochos no los entiende ni su padre, la economía se entiende después, no antes, como muchos libros de filosofía que están escritos farragosamente con la intención (creo yo) de decirnos a los simples mortales que somos un atajo de ignorantes.

  Esta dirección de una web contiene un libro, es en formato PDF que invitaría a leer a mis lectores. No hace falta ningún acto heroico para adentrarse en sus páginas, se lee bien como dije antes y además nos despeja muchos intríngulis de esta marea neoliberal que nos inunda.

  No ser perezosos, echarle un vistazo que es gratis.

   http://www.vnavarro.org/wp-content/uploads/2011/10/hayalternativas.pdf

CON PAN Y CEBOLLA

 A veces con esto de los blog  tengo una impresión y es que los lectores, algunos, leen solo la última entrada. Pero la última entrada es consecuencia de todas las anteriores, o las anteriores y aunque parezca insólito, consecuencia de esta última, y es que todo, todo, está en la mollera, luego, si uno lee solo la última, la idea que se lleva es parcial y muchas veces equivocada de la idea general del blog. Es como aquel que compra una novela o un libro cualquiera y se leyese el primer capítulo, dando por terminado el resto y sacar una conclusión integra del texto. Ciertos editores dicen que leyendo las dos o tres primeras páginas de un libro, saben si aquello es decente, publicable, malo o lo que sea. Creo que es una barbaridad que corrobora el que muchos editores se han equivocado, no es que leyesen el primer capítulo sino leyendo el libro entero y no publicarlo. Otros más perspicaces, es lo menos que se pude pensar de estos, editaron aquel libro con un notable éxito.

 ¿Cuál es la idea general del blog?, evidentemente se tiene que leer el blog para tenerla y sacar sus conclusiones. Este blog no es como otros, este blog tiene su linea, este blog es coherente a pesar de sus aparentes saltos, existe una linea de pensamiento sutil, que va ilustrando la idea del autor en formar de un pequeño edificio con sus diferentes compartimentos.

 De ahí que una famosa editorial lo quiera editar como libro (tengo un sin fin de entradas que no están publicadas para añadirlas al libro si llegase el caso), me han ofrecido dos millones de euros con un adelanto de quinientos mil si es que acepto.

 La edición sería mundial ya que se traduciría a veinte idiomas, el lanzamiento al unísono por Navidad.

 Hay un pero, siempre hay un pero, y es que tendría que abandonar este blog y dejar desamparados a mis lectores que me leen por la cara, sin aportarme jamás un miserable céntimo, creyendo  que me sustento del aire o que pensando mal, mi musa me mantiene. El libro lo tendrían que pagar en el caso de que su interés siguiese como ahora, con esa lectura masiva del blog.

 Melpómene y Salbla me han dicho que adelante, que la pela es la pela (el euro). Me he negado, soy un hombre íntegro,¿por quién me toman?, el mundo está pervertido y me quieren llevar a su condición perversa, seguiré comiendo pan duro con queso, cebolla y ajos, caminando con  alpargatas, pero conmigo no va la traición.

 Me desperté con una mala leche.

ESO, UN LÍO

  He tenido un pequeño lío, y es que a eso de las 4 de la madrugada estaba pensando con mi copita de orujo, un dedal nada más, en cómo enlazar dos o tres entradas que tengo entre tanto papel de una forma coherente. El lío de papel es tan descomunal que anteayer me encontré con un folio escrito  por Franki fechado en 1.904, pensando a la vez en mi próximo cumpleaños del mes de Abril. No es baladí ninguna de las dos cosas, enlazar esos cabos sueltos y cumplir 110 años. Así las cosas entra Franki en el despacho y me pregunta qué hago, se lo explico y me suelta, mira Salbla, tu pon. Tu pon qué, le digo, pues esto lo primero, luego lo otro y que los lectores te lo aclaren con sus comentarios, ja, ja.........ja.

 Algunas veces este Franki es un poco mariconcete.

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“Libertad querido Sancho, es uno de los más preciosos dones a que los hombres dieron  los cielos. Con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por la libertad se puede y debe aventurar la vida”.

¿Y qué pensamos los individuos de hoy de este tema?. Mejor esta pregunta, ¿existe la libertad?. “No existe la libertad, sino la búsqueda de la libertad, y esa búsqueda es la que nos hace libres”, (Carlos Fuentes). 

¿Es un señuelo literario?, ¿puede ser el hombre enteramente libre?. “El hombre nace libre, responsable y sin excusas”, Jean Paul Sartre. 

¿Es posible que siempre exista un cabo que te ate, que te condicione o que crees que te condiciona, que te impida o que crees que te impide?. ¿Es posible que el miedo, la falta de responsabilidad (bien digo) te inhabilite?. “Libertad es la capacidad que posee el ser humano de poder obrar según su propia voluntad, a lo largo de su vida; por lo que es responsable de sus actos” Un diccionario. 

¿Es posible que la inmadurez no te deje percibir la posibilidad de ser libre?. “No se nos otorgará la libertad externa más que en la medida exacta en que hayamos sabido, en un momento determinado, desarrollar nuestra libertad interna”. Mahatma Gandhi.

“Quienes son capaces de renunciar a la libertad esencial a cambio de una pequeña seguridad transitoria, no son merecedores ni de la libertad  ni de la seguridad”. Benjamin Franklin.

Es posible que todo esto hoy y ahora no le importe a nadie, o sí.

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  He mandado una carta a la Moncloa para pedir audiencia (¿se dice así?) al Presidente Rajoy, también lo hice con el anterior presidente y los anteriores al anterior, tengo vocación  de serrecibidoporpresidentes. Un secreto, Franki habló con alguno, él no sabe que yo sé.

  Tengo el acuse de recibo de la Moncloa, frío y educado, no es que esperase algo caluroso, pero despedirme con besos habría estado bien. Será apilada con las recibidas para cuando el volumen sea suficiente prenderlas fuego en la chimenea para que el Presidente se pueda caldear.

  Me parece que la memoria me falla, los años pesan como una losa: no fue una carta, era un correo electrónico, uno está al día. Claro que me contestaron, que la habían recibido y punto

  No se va a calentar Rajoy con mi carta de papel apiladas con otras para echarlas a la chimenea, y el correo electrónico ni te digo. No se calentará con lo que pude decirle, la carta y el correo no llevaban ni una linea escrita, no podía perder el tiempo con semejantes nimiedades.

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  A Melpómenes le ha gustado, no entiendo bien los gustos de ella, pero si le ha gustado es que no debe de estar mal, otra cosa sería lo que Talía opinase, por eso mismo en esta ocasión no le consulté  nada. El respetable tiene la palabra.

DESNATALIDAD

 Estamos metidos en una vorágine de la que nadie entiende nada, donde se dan palos de ciego y donde campean una serie de sujetos que están en posesión de la verdad, pero que tampoco entienden nada, (¿quién entiende algo?).

  Los políticos vagan como sonámbulos por calles mal empedradas: las religiones con argumentos que son insostenibles se agarran a lo que pueden por meter en su saco a masas incultas y hacerles girar sin compasión hacia los extremos. 

  Nos vamos hinchando como especie, somos una gran esponja que chupa todo hasta dejarlo yermo, arrasamos a sangre y fuego, sin meditar, sin valores, sin ideas, como solamente se puede arrasar.

  La natalidad está siendo pregonada por políticos y religiosos, cada uno con sus absurdas ideas coincidentes en alguna medida. Unos pensando en que hay que criar hijos para mantener viejos, otros por que así lo mandan sus doctrinas. Pero nadie piensa en la DESNATALIDAD, es posible que si se pensase en los términos de la desnatalidad, los conceptos cambiarían, las formas de pensar, de ser y de actuar, puesto que lo que impera ya no sirve.(esta entrada enlaza con CAMBIO CLIMÁTICO, más abajo). Otro concepto de democracia, otro concepto de vida y otro concepto de ser que no tendría nada que ver con lo que ahora prevalece.

  1.500 millones de seres, eso es lo que la tierra tendría que albergar según demógrafos, científicos y otras voces que se silencian( por ejemplo Paul R. Ehrlich). Si fuésemos capaces de pensar bajo esta idea, todo se tendría que revisar. A la VIDA como dije más abajo le daría igual, pero es posible que al hombre no, y también es posible que bajo esa premisa de no más de 1.500 millones, el hombre sería capaz de ganar a la VIDA y vivir.

  ¿Cómo el hombre puede percibir la que se avecina si está inmerso en su quehacer diario?. ¿Cómo puede entender el problema si le acucian multitud de ellos diariamente?. ¿Cómo se le lava el cerebro continuamente y se le adiestra con bobadas?. Al hombre de hoy se le entretiene, se le dispersa, se le mata de hambre, se le engaña, se engaña a si mismo, el pensamiento ya no existe, ni el pensador piensa. ¿Dónde vamos con este bagaje?.

  Si nos desviamos hacía este país, España, la situación es lamentable, más caótica si cabe. Aquí no es que no tengamos políticos, que no los hay, es que el intelecto está desaparecido, no veo por ningún lado la intelectualidad. A la iglesia habrá que dejarla atrás, esa sigue en la edad media con lo que eso implica de peligroso. 

  El hombre tiene unos nubarrones que se acercan a gran velocidad, esta tempestad no hay quién la pare. ¿Quién parará 15 o 20 mil millones de seres humanos en este mundo?,¿ lo parará la locura?.

   

REENCUENTRO Y PERDÓN

  Anteayer me encontré con Picio, la musa aquella que había liquidado. Tuvimos una pequeña discusión, el caso es que me recomendó o más bien me amenazó para que ese nombre que ella consideraba un insulto, lo cambiase, se llama Talía o Melpómene, según las circunstancias. Me llevé una alegría porque después de todo tenía cargo de conciencia, remordimientos que me inquietaban a las dos de la mañana, como si un despertador se hubiese puesto de acuerdo con mis pesares. Las musas son indestructibles (esto lo sé ahora), van y vienen sin aviso alguno, son libres y volubles.

  Talía me pasó la mano por el hombro y me perdonó, son en el fondo buenas y tan necesarias como el mismo aire que respiramos. Te voy a encender la bombilla, me dijo, que veo que está a menos de un cuarto de watio. No es que estuviese en horas bajas, pero una mano, ¿quien no lo agradece?. Me largó unos apuntes, yo andaba prevenido después de aquello que me pasó y llevaba en los bolsillos kleenex y un bloc, uno para los mocos y el otro para si en cualquier momento se acercaba una musa cualquiera.

  Tú as pensado en la grandeza de algún personaje público, me soltó de sopetón. La miré con  incredulidad, una musa no te ataca así, al pronto, te prepara, te ilumina lentamente hasta que vas cogiendo ritmo en el enlace de las palabras, que las frases salgan hilvanadas, lo normal digo yo. No, le dije, más escueto no podía ser.

  Escúchame con atención, esto te parecerá simple pero no lo es. Un hombre público puede programar una carretera, un edificio, cualquier cosa que tenga una función y que luego sea viable para la ciudadanía. Esa parece ser su misión, o una parte, ¿está claro?. Sí, por supuesto, para eso están, le contesté. Pero ellos buscan pasar a la posteridad y ahí no radica su grandeza. ¿Entonces?, le dije. Es sencillo, su pase a la posteridad consiste en hacer cosas que no valgan para nada, que se las recuerde por su inutilidad y gasto excesivo, por su desprecio del dinero público, por su memez. ¿Quién se acuerda de algo que sirva a la ciudadanía, al bien de los demás?, nadie, ¿pero de una sandez mayúscula?. Que genio, que visión tuvo el idiota que proyectó un aeropuerto que no sirve para nada, ¿te das cuenta de su mente excepcional?.

 Las musas te traen ideas que solo ellas son capaces de descubrir, la perdoné para siempre y además ya no insistió en lo de las novelas ni nada parecido. Este apunte si que es una visión, jamás dejaré a Melpómene.

ESA MIRADA

  ¿Sabe este hombre por donde mira?. ¿Lo sabemos nosotros?. Podría ser cualquier cosa, pero me da la sensación de que está en peligro y no lo sabe, su mirada no es de miedo, ni de estupor, ni, ¿de qué es su mirada?, ¿de intriga?, más bien me inclino por esto último, está intrigado por lo que pudiera pasar y parece que no le importe mucho. ¿Y a nosotros, nos importa?, porque esa mirada la podríamos tener nosotros haciendo lo que este hombre hace, mirar por ese tubo estriado, y es lo que hacemos a diario, con conciencia o sin ella, mirar directamente esperando que algún día salga la bala

LOS COMENTARIOS

  Mi agradecimiento a todos aquellos que me leen, porque esto de escribir un blog es ardua tarea. La tarea se la impone uno, no hay nadie que te presiones ni nada parecido, pero esta tarea se suavizaría si los lectores animasen con sus comentarios, entonces coger el boli para plasmar lo que a uno se le cae de la mollera, sería, si cabe, más gratificante que con solo la lectura.

  Es posible que alguien piense que estoy dramatizando, que no es tan duro, pero estar pendiente de que surja una simple idea que pueda darse en cualquier momento, no es nada fácil. La alerta para cazar esa idea resbaladiza siempre está activada. Reconozco que he copiado de algunos escritores intentando emularles en sus actividades, por ejemplo, si estás alerta y te surge en el café la idea la plasmas inmediatamente en cualquier soporte, en una servilleta, no tienes otro papel y esta vale (te ha surgido la idea pero esta no vale, veremos por qué), la servilleta te la guardas en un bolsillo y luego sin  darte cuenta de que cogiste un catarro, vas y te suenas los mocos con la dichosa servilleta, y allá va, hechas a perder algo que podría ser de valor (malditos escritores que se servían de servilletas), porque inmediatamente piensas que todo lo que pierdes (en cuanto a ideas, claro) tiene valor y además es irrecuperable.

 Las ideas también se acercan por la noche, algunas veces son odiosas, porque estás metido entre las sabanas tan a gusto que las maldices, no te levantas para escribirlas y planeas para cuando te levantes a mear, un borrador rápido para cuando te despiertes totalmente. Pero no, cuando ya estás con la vejiga que te va a explotar, te vas al water y te alivias,es cuando caes en la cuenta que la maldita idea se evaporó.

  Esto de ser escritor de blog es ardua tarea y creo que en ocasiones peligrosa. Los dedos de la mano se me quedaron agarrotados después de hacer 500 borradores de una simple idea ( de una simple idea ! ), siendo lo grave la porquería que me salió, aquello no servía de nada, y para más inri, las musas se me fueron al carajo.

 Encontrar una musa de verdad no es tan simple como se pueda creer, ni siquiera de alquiler, pero los escritores de blog tenemos una voluntad férrea, vamos, de bestia, somos duros. Esto quiere decir que la encontré, bien es verdad que era más fea que Picio (este tío murió de infarto por culpa de los espejos), pero me sirvió para terminar estas reflexiones que plasmo en una hoja de papel que me he encontrado por casualidad, afortunadamente un folio común y corriente, el caso es que aproveché que la musa estaba aquí y que me echó una mano.

 Una vez que la musa intuyó mi potencialidad como escritor de blog, pretendió llevarme por otros derroteros, quiere apartarme del blog, me dice que mi ingenio es para metas más elevadas, no es que pueda llegar al Nobel, pero ganar pasta en abundancia con novelas del tres al cuarto sería sencillo, incluso me dijo que haciendo de negro podría tener porvenir. Estoy intentando largarla como sea, la tengo pegada como una lapa, pero apartarme de mi blog no lo consiento, es una traición a mis principios, aunque mis principios seguramente los dejaré aparte cuando  este blog esté agotado, cuando vea las estadísticas y pasen semanas con lecturas 0. 

 Comprenderéis mi falta de compasión, la he liquidado, no quiero más musas, me he dado cuenta de que no me hacen falta, que lo que alimenta a este escritor de lineas cortas, es que mis amados lectores  escriban de vez en cuando algún comentario.

EL PROTOCOLO

 He pasado por un mal trance y es que me han operado, una operación de lo más sencilla, pero que me tuvo por un tiempo acojonado. La culpa de todo era de un granito inverso, un granito para dentro, no que sale de la piel, sino que entra en ella, como un volcán si salvamos las diferencias. El granito de la barbilla es el protagonista de mi recorrido, primero visitando al médico de cabecera, el cual me mandó al dermatólogo, este sin darle apenas importancia me manda al cirujano plástico, que también apenas le da importancia pero que es mejor quitarlo, es más, me dice, si fuese usted mi padre el consejo sería quitarlo ya, puesto que tarde o temprano habrá que quitarlo, mejor antes que después. Le digo que él tiene la palabra y adelante. Lo primero me receta unas pastillas y varias citas: hacer una radiografía de tórax, análisis de sangre y un electrocardiograma, y con los resultados al anestesista. Me sorprende y mosquea, le digo que si esto tiene riesgos, me dice que no, y le vuelvo a preguntar si es peor que sacarse una muela, me dice que no, entonces, ¿todo esto por un granito?, le digo, a lo que me responde, por un granito o lo que sea, es el protocolo, coño!, el protocolo, ante esa palabra uno queda aturdido. Bueno, le digo, si es el protocolo.

  Empiezo con  los trámites, tomándome las pastillas en el ínterin, por supuesto sin leer las contraindicaciones no sea que del susto no llegue a la operación (hablaremos en su día esto de las contraindicaciones). Acabados los trámites y con el visto bueno del anestesista, que me dice que estoy como un roble, espero el día de la intervención ( por supuesto con descomposición).

  Cita en el hospital de día a las ocho de la mañana, montón de gente esperando para meterle mano por diferentes causas. A eso de las diez oigo mi nombre y claro casi me viene el desmayo, pero con valentía me repongo y alzo la mano. Un enfermero que lleva una silla con ruedas me quiere hacer sentar, le digo que a mi no me hace falta, que estoy como un roble, lo siento, me dice, pero tiene que sentarse, ¿ y eso?, le digo, es el protocolo, me contesta, ah, coño, el protocolo, y me siento, faltaría más.

  Bueno, pues lo de la sillita con ruedas no está mal, vamos por diferentes pasillos hasta llegar a lo que parece ser la antesala del quirófano, una habitación grande con separadores de plástico, donde entre dos de estos separadores me aparcan. Unos minutos y aquí tenemos a la enfermera que transporta una especie de percha donde cuelga una bolsa de plástico con un líquido transparente, y una bandejita con una jeringa, unos tubos y esos complementos para pincharle a uno. Madre mía, le señalo con el dedo tembloroso el artefacto abominable y le pregunto, ¿ para qué es eso ?, es una vía que le tenemos que poner para el suero y alguna cosa más, este usted tranquilo que no pasa nada, ya, le digo, pero si sólo es un granito, (la voz no me salía del gañote) y además estoy hecho un roble, póngaselo al vecino, por dios, me dice, eso no puede ser, tenemos que cumplir con el protocolo, ah, ( sin apenas voz ) si es el protocolo.

  Sumido en el más profundo espanto me llevan al quirófano, los cirujanos me saludan con una amabilidad sospechosa, creo son varios, empiezo a no distinguir, el caso es que empieza la verbena. Ni siete minutos, no me entero de nada, claro que no abro los ojos ni para ver la cara del que me manipula la barbilla. Siete, diez minutos, horas, no sé, aquello transcurre rápido, me parece, y de vuelta en la sillita a la sala de espera comunal, transportando por supuesto la percha con el líquido aquel. Me esperaba la mascarilla de oxigeno, los golpes en el pecho para reanimarme y una enfermera para el boca a boca. Nada de eso, me dejan aparcado en un sillón francamente confortable y que espere. La luz se va haciendo poco a poco y a comentar con los vecinos de una forma coherente, que ya era difícil. En estas situaciones el tiempo va con una lentitud exasperante, pero transcurre. Una enfermera me trae una manzanilla o algo similar, es para ver como tolero aquello, que lo tolero bien, (ya no digo lo del roble, no sirvió para nada) y más tarde, creo sobre la una, un sándwich, que me lo como y que me sienta de maravilla.

  Transcurre el tiempo más lento, espeso, han venido facultativos a verme para darme una palmadita en la cabeza y decirme, esto va muy bien, y yo se lo agradezco con una mirada blanda, ya me entienden. Por fin y a eso de las cinco, vienen y me quitan la jeringa del brazo, me ponen un algodón en el agujero, me dan un papelito con el alta y las recomendaciones oportunas y para  mi casa.

  Que alivio ver la calle y el azul del cielo (estaba despejado), que sensación de alegría, estaba vivo y tan vivo que estaba que empecé a pensar, pensaba en el protocolo y en el dinero gastado por su causa, la del protocolo, que sabios los protocolenses que milimetraban todo aunque fuesen fortunas por un simple granito. Primero me cabreé un poco por todo aquel gasto, pero después seguí pensando en los protocolos y sentía una cierta alegría que se iba alargando, era una iluminación. Un granito, madre mía, un simple granito volcánico, salí corriendo por la calle a la búsqueda de una enfermedad contundente, de esas que te pueden mandar al otro barrio.¿Cómo será ese protocolo?

  

EL FUTURO SIEMPRE SERÁ INCIERTO

El texto que sigue pertenece a la novela de Gonzalo Torrente Ballester titulada “Filomeno a mi pesar”. Es una conversación entre dos personajes que trabajan en un banco en la City londinense. La acción transcurre a principio de los años treinta.” Lo que ahí se trama no podemos adivinarlo (habla de las grandes finanzas). No es sólo que manden, como tú piensas, sino el modo como mandan, y lo que proyectan, o lo que se los viene encima, porque, a veces, la realidad se les escapa de las manos. Si continúas en esto, verás cómo renacen las industrias de guerra, única solución del paro, y las industrias de guerra conducen a la guerra”.

 Este otro texto pone los pelos de punta. Se ven en el horizonte más allá del mañana señales sospechosas.

           

  “ Lo que los nazis hicieron, dijo Arendt, era algo nuevo: alteraron los limites de la acción humana. Al hacerlo, proporcionaron a la humanidad algo mas que una carga -la necesidad de comprender sus actos -, le proporcionaron también un legado : (Se encuentra en la misma naturaleza de las cosas el que cada acto, una vez que aparece y queda registrado en la historia de la humanidad, permanezca en la raza humana como algo potencial mucho después de que se haya convertido en algo perteneciente al pasado....Una vez que un crimen especifico surge por vez primera, su reaparición  es mas probable de lo que podía haber sido su emergencia inicial)”.

 Lodons Outrage, nº 1, 12-1976. Collage de textos.

   ¿Y Boris ?

 Boris acaba de hacerme un resumen de sus opiniones. Es un profeta del tiempo y dice que éste seguirá siendo malo. Habrá más calamidades, más muerte, más desesperación. En ninguna parte se observa la más ligera indicación de un cambio...Debemos ponernos en marcha, una marcha en filas cerradas hacia la prisión de la muerte. No hay escapatoria. El tiempo no cambiará. 

  Trópico de Cáncer, Henry Miller.

 No he debido tener un buen día, que negro está todo.

     

ABUNDIA

  He descubierto una región que se llama Abundia, y lo  grande del caso es que no se donde está, no se definirla, no se muchas cosas por que en cuanto salí de aquellos parajes todo se volvió nebuloso. Lo que recuerdo es lo más parecido a un recuerdo soñado, pero es real y está ahí, con sus pueblos diseminados, aparentemente normales, procuraré contar cosas que me sucedieron en uno de sus pueblos, entremos en Abundia.

  Juntorevuelto ( me chocó el nombre) no es un pueblo ni abundante ni copioso, es simplemente un pueblo a rebosar de comprensión. El nombre de la región no concuerda con  lo que significa Abundia, en donde están estos parajes ni sobra ni falta, hay lo que hay. Ahora bien, en cuanto a personal el pueblo es la leche, no habrá abundancias, pero amigotes, los que quieras, es el pueblo más socializado del mundo, es el paraíso, por lo menos esa fue la primera impresión.

  El pueblo es como uno más que te puedes encontrar en cualquier sitio, pero la atmósfera que se respira de afectos, lo notas enseguida. Se desprende del entorno, de sus habitantes, un vaho mágico, de querer quererte y el afecto que intuyes se materializa enseguida.  te abrazan, te besan, te achuchan, no encuentras ningún tipo de prejuicio, no te miran mal por tu forma de vestir, de andar, de lo que sea, te aceptan tal como eres. Los bares es un jolgorio y la conversación es espontánea con quien sea, ya sea la abuelita o la chavala más potable del lugar, que por cierto no se cortan a la hora de darte  un empujón con sus caderas allá donde puedes sufrir un cambio que te haga perder el norte.

  El restaurante elegido para comer (todos los demás eran iguales) me sorprendió, no había mesas, mejor dicho sólo había una mesa, todo lo larga que se permitía el local, te sentabas en una silla libre y a comer con comensales que no habías visto en tu vida, fue genial, eso sí, mi comida la pagué yo, estaría bueno. Las conversaciones eran fluidas y se hablaba de todo, de fútbol, de política, de mujeres, de hombres, una gloria vaya.

  Después de comer me fui a la cafetería para reposar de la copiosa comida y tomarme el cafelito. Lo mismo, una única mesa y todos juntos, fenomenal, aunque quizás me hubiese gustado un poco más de calma y darme una cabezadita. Pero no hay mal que por bien no venga, allí estaba sentado  al lado de una moza de muy buen ver y con ganas de jarana. El café estaba lleno a rebosar y claro tuve que arrimar la silla a la de ella, tan juntas que nuestros muslos  se apretaron uno junto a otro. Así las cosas y que si por aquí y por allá me propuso irnos a retozar y acepté. Cogidos de la mano me llevó al Ayuntamiento, a una habitación habilitada para los menesteres en los que yo pensaba. Imagínense varias camas, varios sofás, y parejas en pelotas por doquier haciendo lo que las parejas en pelotas hacen. Los gruñidos, risitas, grititos, todo ello con los ojos cerrados formaban un algo armónico, eran los sonidos del placer universal, muy estimulante , así que, a la faena con todo el corazón y claro, lo demás. Tengo que decir que me corté un pelín al principio, pero una vez metido en harina me ilusioné como cualquier hijo de vecino, ¿quién le hace ascos a una especie  de bacanal?

  Una vez terminada aquella sesión acabamos otra vez en el café, tomamos un refresco para despejarnos y ahí vino la cosa, me entraron ciertas prisas, el cuerpo me pedía con urgencia evacuaciones menores y mayores. Claro que me mosqueé, pero no había remedio, tenía que ir al water. Excuso decir otra vez que esta vez me corté de verdad. El water era unisexo, grande, hermoso, diáfano y luminoso, con espejos a todo lo largo de la pared, con varias tazas pegadas a ella y el personal cagando tranquilamente con expresión beatífica.

  Que pena, Juntorevuelto, el pueblo mas socializado del mundo me decepcionó un poco, aunque creo que volveré, que por cierto, no mirar en los mapas, ni buscar la región de Abundia, no los vais a encontrar jamás, el lugar soló quedó gracias a no se quien en las coordenadas de mi TomTom.

   

FRAUDE

 No hay más remedio que hablar de política (decía aquel que el hombre es un zoom politicón: piensen, es cierto). Hemos escuchado lo que nos preparan nuestros políticos de turno (tanto monta, monta tanto). No se habla, no se dice, no se comenta el gran problema de este Pais, EL FRAUDE.

 No hay manera de que esto se ataque de una y definitiva vez, habría que preguntarles la razón por la que no encaran esta lacra.

 No voy a marear con este tema, pero les remito a un par de páginas que no tienen desperdicio, tómense su tiempo, lean despacio y saquen conclusiones.

 www.sinpermiso.info . Revista incisiva.

 www.gestha.es/?sección=actualidad&num=220 . Sindicato de TÉCNICOS DEL MINISTERIO DE HACIENDA

FIESTAS NAVIDEÑAS

Vaya por delante un detalle, y es que estas fiestas me gustan, no participo en nada, pero me gustan, aunque ya no es lo mismo y este año lo ha podido corroborar una falta que me indica que esto está casi finiquitado. 

 Después de casi cuatro años sin noticias de unos conocidos me llega esta llamémosla felicitación: “ Que nunca os falte un sueño por el que luchar, un proyecto que realizar, algo que aprender, un lugar donde ir y alguien a quien querer. ¡ Feliz Navidad ! “

 Si es vuestro como si no, genial queridos conocidos, no me faltará nada de eso y buscaré debajo de las piedras si fuera necesario para encontrar lo que fuere. Pero, quitando ese Feliz Navidad me habría gustado recibirlo el trece de Agosto, por ejemplo, o el quince de Abril o el treinta de Febrero, esas frases no estarían dichas fuera de contesto y si estaban en el contesto, miel sobre hojuelas. Pero esto de las felicitaciones navideñas no lo he entendido nunca, como  esta recibida precisamente en estas fechas. Desearme todo lo bueno siempre, decirme que he sido y soy un buen chico y no esperar a que la palme, llamarme en cualquier momento, aunque sea el treinta y cuatro de Enero, y me haréis feliz, y hasta santo, y hasta bueno.

 El contesto, me voy por peteneras. Decía de las felicitaciones que van mermando, se van reduciendo como los calendarios que te regalaban cuando el año se iba para el otro barrio, ya no  tenemos calendarios, quizás alguno con la virgen de la Macarena, que francamente no se que pinta en estas fechas.

 Todo cambia y quizás tiene que ser así.

 Dije que esto está finiquitado, es posible que exagere pero, la señal clara de que las felicitaciones navideñas van siendo cosas del pasado ha sido la búsqueda incesante en el buzón de correos desde mediados de mes, incesante y minuciosa, sin dejar recoveco alguno, con meticulosidad, he quitado el polvo acumulado de años y nada. Al cabo de los días me di por vencido, la postal navideña del Corte Ingles no llegaba.