REENCUENTRO Y PERDÓN

  Anteayer me encontré con Picio, la musa aquella que había liquidado. Tuvimos una pequeña discusión, el caso es que me recomendó o más bien me amenazó para que ese nombre que ella consideraba un insulto, lo cambiase, se llama Talía o Melpómene, según las circunstancias. Me llevé una alegría porque después de todo tenía cargo de conciencia, remordimientos que me inquietaban a las dos de la mañana, como si un despertador se hubiese puesto de acuerdo con mis pesares. Las musas son indestructibles (esto lo sé ahora), van y vienen sin aviso alguno, son libres y volubles.

  Talía me pasó la mano por el hombro y me perdonó, son en el fondo buenas y tan necesarias como el mismo aire que respiramos. Te voy a encender la bombilla, me dijo, que veo que está a menos de un cuarto de watio. No es que estuviese en horas bajas, pero una mano, ¿quien no lo agradece?. Me largó unos apuntes, yo andaba prevenido después de aquello que me pasó y llevaba en los bolsillos kleenex y un bloc, uno para los mocos y el otro para si en cualquier momento se acercaba una musa cualquiera.

  Tú as pensado en la grandeza de algún personaje público, me soltó de sopetón. La miré con  incredulidad, una musa no te ataca así, al pronto, te prepara, te ilumina lentamente hasta que vas cogiendo ritmo en el enlace de las palabras, que las frases salgan hilvanadas, lo normal digo yo. No, le dije, más escueto no podía ser.

  Escúchame con atención, esto te parecerá simple pero no lo es. Un hombre público puede programar una carretera, un edificio, cualquier cosa que tenga una función y que luego sea viable para la ciudadanía. Esa parece ser su misión, o una parte, ¿está claro?. Sí, por supuesto, para eso están, le contesté. Pero ellos buscan pasar a la posteridad y ahí no radica su grandeza. ¿Entonces?, le dije. Es sencillo, su pase a la posteridad consiste en hacer cosas que no valgan para nada, que se las recuerde por su inutilidad y gasto excesivo, por su desprecio del dinero público, por su memez. ¿Quién se acuerda de algo que sirva a la ciudadanía, al bien de los demás?, nadie, ¿pero de una sandez mayúscula?. Que genio, que visión tuvo el idiota que proyectó un aeropuerto que no sirve para nada, ¿te das cuenta de su mente excepcional?.

 Las musas te traen ideas que solo ellas son capaces de descubrir, la perdoné para siempre y además ya no insistió en lo de las novelas ni nada parecido. Este apunte si que es una visión, jamás dejaré a Melpómene.

ESA MIRADA

  ¿Sabe este hombre por donde mira?. ¿Lo sabemos nosotros?. Podría ser cualquier cosa, pero me da la sensación de que está en peligro y no lo sabe, su mirada no es de miedo, ni de estupor, ni, ¿de qué es su mirada?, ¿de intriga?, más bien me inclino por esto último, está intrigado por lo que pudiera pasar y parece que no le importe mucho. ¿Y a nosotros, nos importa?, porque esa mirada la podríamos tener nosotros haciendo lo que este hombre hace, mirar por ese tubo estriado, y es lo que hacemos a diario, con conciencia o sin ella, mirar directamente esperando que algún día salga la bala

LOS COMENTARIOS

  Mi agradecimiento a todos aquellos que me leen, porque esto de escribir un blog es ardua tarea. La tarea se la impone uno, no hay nadie que te presiones ni nada parecido, pero esta tarea se suavizaría si los lectores animasen con sus comentarios, entonces coger el boli para plasmar lo que a uno se le cae de la mollera, sería, si cabe, más gratificante que con solo la lectura.

  Es posible que alguien piense que estoy dramatizando, que no es tan duro, pero estar pendiente de que surja una simple idea que pueda darse en cualquier momento, no es nada fácil. La alerta para cazar esa idea resbaladiza siempre está activada. Reconozco que he copiado de algunos escritores intentando emularles en sus actividades, por ejemplo, si estás alerta y te surge en el café la idea la plasmas inmediatamente en cualquier soporte, en una servilleta, no tienes otro papel y esta vale (te ha surgido la idea pero esta no vale, veremos por qué), la servilleta te la guardas en un bolsillo y luego sin  darte cuenta de que cogiste un catarro, vas y te suenas los mocos con la dichosa servilleta, y allá va, hechas a perder algo que podría ser de valor (malditos escritores que se servían de servilletas), porque inmediatamente piensas que todo lo que pierdes (en cuanto a ideas, claro) tiene valor y además es irrecuperable.

 Las ideas también se acercan por la noche, algunas veces son odiosas, porque estás metido entre las sabanas tan a gusto que las maldices, no te levantas para escribirlas y planeas para cuando te levantes a mear, un borrador rápido para cuando te despiertes totalmente. Pero no, cuando ya estás con la vejiga que te va a explotar, te vas al water y te alivias,es cuando caes en la cuenta que la maldita idea se evaporó.

  Esto de ser escritor de blog es ardua tarea y creo que en ocasiones peligrosa. Los dedos de la mano se me quedaron agarrotados después de hacer 500 borradores de una simple idea ( de una simple idea ! ), siendo lo grave la porquería que me salió, aquello no servía de nada, y para más inri, las musas se me fueron al carajo.

 Encontrar una musa de verdad no es tan simple como se pueda creer, ni siquiera de alquiler, pero los escritores de blog tenemos una voluntad férrea, vamos, de bestia, somos duros. Esto quiere decir que la encontré, bien es verdad que era más fea que Picio (este tío murió de infarto por culpa de los espejos), pero me sirvió para terminar estas reflexiones que plasmo en una hoja de papel que me he encontrado por casualidad, afortunadamente un folio común y corriente, el caso es que aproveché que la musa estaba aquí y que me echó una mano.

 Una vez que la musa intuyó mi potencialidad como escritor de blog, pretendió llevarme por otros derroteros, quiere apartarme del blog, me dice que mi ingenio es para metas más elevadas, no es que pueda llegar al Nobel, pero ganar pasta en abundancia con novelas del tres al cuarto sería sencillo, incluso me dijo que haciendo de negro podría tener porvenir. Estoy intentando largarla como sea, la tengo pegada como una lapa, pero apartarme de mi blog no lo consiento, es una traición a mis principios, aunque mis principios seguramente los dejaré aparte cuando  este blog esté agotado, cuando vea las estadísticas y pasen semanas con lecturas 0. 

 Comprenderéis mi falta de compasión, la he liquidado, no quiero más musas, me he dado cuenta de que no me hacen falta, que lo que alimenta a este escritor de lineas cortas, es que mis amados lectores  escriban de vez en cuando algún comentario.

EL PROTOCOLO

 He pasado por un mal trance y es que me han operado, una operación de lo más sencilla, pero que me tuvo por un tiempo acojonado. La culpa de todo era de un granito inverso, un granito para dentro, no que sale de la piel, sino que entra en ella, como un volcán si salvamos las diferencias. El granito de la barbilla es el protagonista de mi recorrido, primero visitando al médico de cabecera, el cual me mandó al dermatólogo, este sin darle apenas importancia me manda al cirujano plástico, que también apenas le da importancia pero que es mejor quitarlo, es más, me dice, si fuese usted mi padre el consejo sería quitarlo ya, puesto que tarde o temprano habrá que quitarlo, mejor antes que después. Le digo que él tiene la palabra y adelante. Lo primero me receta unas pastillas y varias citas: hacer una radiografía de tórax, análisis de sangre y un electrocardiograma, y con los resultados al anestesista. Me sorprende y mosquea, le digo que si esto tiene riesgos, me dice que no, y le vuelvo a preguntar si es peor que sacarse una muela, me dice que no, entonces, ¿todo esto por un granito?, le digo, a lo que me responde, por un granito o lo que sea, es el protocolo, coño!, el protocolo, ante esa palabra uno queda aturdido. Bueno, le digo, si es el protocolo.

  Empiezo con  los trámites, tomándome las pastillas en el ínterin, por supuesto sin leer las contraindicaciones no sea que del susto no llegue a la operación (hablaremos en su día esto de las contraindicaciones). Acabados los trámites y con el visto bueno del anestesista, que me dice que estoy como un roble, espero el día de la intervención ( por supuesto con descomposición).

  Cita en el hospital de día a las ocho de la mañana, montón de gente esperando para meterle mano por diferentes causas. A eso de las diez oigo mi nombre y claro casi me viene el desmayo, pero con valentía me repongo y alzo la mano. Un enfermero que lleva una silla con ruedas me quiere hacer sentar, le digo que a mi no me hace falta, que estoy como un roble, lo siento, me dice, pero tiene que sentarse, ¿ y eso?, le digo, es el protocolo, me contesta, ah, coño, el protocolo, y me siento, faltaría más.

  Bueno, pues lo de la sillita con ruedas no está mal, vamos por diferentes pasillos hasta llegar a lo que parece ser la antesala del quirófano, una habitación grande con separadores de plástico, donde entre dos de estos separadores me aparcan. Unos minutos y aquí tenemos a la enfermera que transporta una especie de percha donde cuelga una bolsa de plástico con un líquido transparente, y una bandejita con una jeringa, unos tubos y esos complementos para pincharle a uno. Madre mía, le señalo con el dedo tembloroso el artefacto abominable y le pregunto, ¿ para qué es eso ?, es una vía que le tenemos que poner para el suero y alguna cosa más, este usted tranquilo que no pasa nada, ya, le digo, pero si sólo es un granito, (la voz no me salía del gañote) y además estoy hecho un roble, póngaselo al vecino, por dios, me dice, eso no puede ser, tenemos que cumplir con el protocolo, ah, ( sin apenas voz ) si es el protocolo.

  Sumido en el más profundo espanto me llevan al quirófano, los cirujanos me saludan con una amabilidad sospechosa, creo son varios, empiezo a no distinguir, el caso es que empieza la verbena. Ni siete minutos, no me entero de nada, claro que no abro los ojos ni para ver la cara del que me manipula la barbilla. Siete, diez minutos, horas, no sé, aquello transcurre rápido, me parece, y de vuelta en la sillita a la sala de espera comunal, transportando por supuesto la percha con el líquido aquel. Me esperaba la mascarilla de oxigeno, los golpes en el pecho para reanimarme y una enfermera para el boca a boca. Nada de eso, me dejan aparcado en un sillón francamente confortable y que espere. La luz se va haciendo poco a poco y a comentar con los vecinos de una forma coherente, que ya era difícil. En estas situaciones el tiempo va con una lentitud exasperante, pero transcurre. Una enfermera me trae una manzanilla o algo similar, es para ver como tolero aquello, que lo tolero bien, (ya no digo lo del roble, no sirvió para nada) y más tarde, creo sobre la una, un sándwich, que me lo como y que me sienta de maravilla.

  Transcurre el tiempo más lento, espeso, han venido facultativos a verme para darme una palmadita en la cabeza y decirme, esto va muy bien, y yo se lo agradezco con una mirada blanda, ya me entienden. Por fin y a eso de las cinco, vienen y me quitan la jeringa del brazo, me ponen un algodón en el agujero, me dan un papelito con el alta y las recomendaciones oportunas y para  mi casa.

  Que alivio ver la calle y el azul del cielo (estaba despejado), que sensación de alegría, estaba vivo y tan vivo que estaba que empecé a pensar, pensaba en el protocolo y en el dinero gastado por su causa, la del protocolo, que sabios los protocolenses que milimetraban todo aunque fuesen fortunas por un simple granito. Primero me cabreé un poco por todo aquel gasto, pero después seguí pensando en los protocolos y sentía una cierta alegría que se iba alargando, era una iluminación. Un granito, madre mía, un simple granito volcánico, salí corriendo por la calle a la búsqueda de una enfermedad contundente, de esas que te pueden mandar al otro barrio.¿Cómo será ese protocolo?

  

EL FUTURO SIEMPRE SERÁ INCIERTO

El texto que sigue pertenece a la novela de Gonzalo Torrente Ballester titulada “Filomeno a mi pesar”. Es una conversación entre dos personajes que trabajan en un banco en la City londinense. La acción transcurre a principio de los años treinta.” Lo que ahí se trama no podemos adivinarlo (habla de las grandes finanzas). No es sólo que manden, como tú piensas, sino el modo como mandan, y lo que proyectan, o lo que se los viene encima, porque, a veces, la realidad se les escapa de las manos. Si continúas en esto, verás cómo renacen las industrias de guerra, única solución del paro, y las industrias de guerra conducen a la guerra”.

 Este otro texto pone los pelos de punta. Se ven en el horizonte más allá del mañana señales sospechosas.

           

  “ Lo que los nazis hicieron, dijo Arendt, era algo nuevo: alteraron los limites de la acción humana. Al hacerlo, proporcionaron a la humanidad algo mas que una carga -la necesidad de comprender sus actos -, le proporcionaron también un legado : (Se encuentra en la misma naturaleza de las cosas el que cada acto, una vez que aparece y queda registrado en la historia de la humanidad, permanezca en la raza humana como algo potencial mucho después de que se haya convertido en algo perteneciente al pasado....Una vez que un crimen especifico surge por vez primera, su reaparición  es mas probable de lo que podía haber sido su emergencia inicial)”.

 Lodons Outrage, nº 1, 12-1976. Collage de textos.

   ¿Y Boris ?

 Boris acaba de hacerme un resumen de sus opiniones. Es un profeta del tiempo y dice que éste seguirá siendo malo. Habrá más calamidades, más muerte, más desesperación. En ninguna parte se observa la más ligera indicación de un cambio...Debemos ponernos en marcha, una marcha en filas cerradas hacia la prisión de la muerte. No hay escapatoria. El tiempo no cambiará. 

  Trópico de Cáncer, Henry Miller.

 No he debido tener un buen día, que negro está todo.

     

ABUNDIA

  He descubierto una región que se llama Abundia, y lo  grande del caso es que no se donde está, no se definirla, no se muchas cosas por que en cuanto salí de aquellos parajes todo se volvió nebuloso. Lo que recuerdo es lo más parecido a un recuerdo soñado, pero es real y está ahí, con sus pueblos diseminados, aparentemente normales, procuraré contar cosas que me sucedieron en uno de sus pueblos, entremos en Abundia.

  Juntorevuelto ( me chocó el nombre) no es un pueblo ni abundante ni copioso, es simplemente un pueblo a rebosar de comprensión. El nombre de la región no concuerda con  lo que significa Abundia, en donde están estos parajes ni sobra ni falta, hay lo que hay. Ahora bien, en cuanto a personal el pueblo es la leche, no habrá abundancias, pero amigotes, los que quieras, es el pueblo más socializado del mundo, es el paraíso, por lo menos esa fue la primera impresión.

  El pueblo es como uno más que te puedes encontrar en cualquier sitio, pero la atmósfera que se respira de afectos, lo notas enseguida. Se desprende del entorno, de sus habitantes, un vaho mágico, de querer quererte y el afecto que intuyes se materializa enseguida.  te abrazan, te besan, te achuchan, no encuentras ningún tipo de prejuicio, no te miran mal por tu forma de vestir, de andar, de lo que sea, te aceptan tal como eres. Los bares es un jolgorio y la conversación es espontánea con quien sea, ya sea la abuelita o la chavala más potable del lugar, que por cierto no se cortan a la hora de darte  un empujón con sus caderas allá donde puedes sufrir un cambio que te haga perder el norte.

  El restaurante elegido para comer (todos los demás eran iguales) me sorprendió, no había mesas, mejor dicho sólo había una mesa, todo lo larga que se permitía el local, te sentabas en una silla libre y a comer con comensales que no habías visto en tu vida, fue genial, eso sí, mi comida la pagué yo, estaría bueno. Las conversaciones eran fluidas y se hablaba de todo, de fútbol, de política, de mujeres, de hombres, una gloria vaya.

  Después de comer me fui a la cafetería para reposar de la copiosa comida y tomarme el cafelito. Lo mismo, una única mesa y todos juntos, fenomenal, aunque quizás me hubiese gustado un poco más de calma y darme una cabezadita. Pero no hay mal que por bien no venga, allí estaba sentado  al lado de una moza de muy buen ver y con ganas de jarana. El café estaba lleno a rebosar y claro tuve que arrimar la silla a la de ella, tan juntas que nuestros muslos  se apretaron uno junto a otro. Así las cosas y que si por aquí y por allá me propuso irnos a retozar y acepté. Cogidos de la mano me llevó al Ayuntamiento, a una habitación habilitada para los menesteres en los que yo pensaba. Imagínense varias camas, varios sofás, y parejas en pelotas por doquier haciendo lo que las parejas en pelotas hacen. Los gruñidos, risitas, grititos, todo ello con los ojos cerrados formaban un algo armónico, eran los sonidos del placer universal, muy estimulante , así que, a la faena con todo el corazón y claro, lo demás. Tengo que decir que me corté un pelín al principio, pero una vez metido en harina me ilusioné como cualquier hijo de vecino, ¿quién le hace ascos a una especie  de bacanal?

  Una vez terminada aquella sesión acabamos otra vez en el café, tomamos un refresco para despejarnos y ahí vino la cosa, me entraron ciertas prisas, el cuerpo me pedía con urgencia evacuaciones menores y mayores. Claro que me mosqueé, pero no había remedio, tenía que ir al water. Excuso decir otra vez que esta vez me corté de verdad. El water era unisexo, grande, hermoso, diáfano y luminoso, con espejos a todo lo largo de la pared, con varias tazas pegadas a ella y el personal cagando tranquilamente con expresión beatífica.

  Que pena, Juntorevuelto, el pueblo mas socializado del mundo me decepcionó un poco, aunque creo que volveré, que por cierto, no mirar en los mapas, ni buscar la región de Abundia, no los vais a encontrar jamás, el lugar soló quedó gracias a no se quien en las coordenadas de mi TomTom.

   

FRAUDE

 No hay más remedio que hablar de política (decía aquel que el hombre es un zoom politicón: piensen, es cierto). Hemos escuchado lo que nos preparan nuestros políticos de turno (tanto monta, monta tanto). No se habla, no se dice, no se comenta el gran problema de este Pais, EL FRAUDE.

 No hay manera de que esto se ataque de una y definitiva vez, habría que preguntarles la razón por la que no encaran esta lacra.

 No voy a marear con este tema, pero les remito a un par de páginas que no tienen desperdicio, tómense su tiempo, lean despacio y saquen conclusiones.

 www.sinpermiso.info . Revista incisiva.

 www.gestha.es/?sección=actualidad&num=220 . Sindicato de TÉCNICOS DEL MINISTERIO DE HACIENDA

FIESTAS NAVIDEÑAS

Vaya por delante un detalle, y es que estas fiestas me gustan, no participo en nada, pero me gustan, aunque ya no es lo mismo y este año lo ha podido corroborar una falta que me indica que esto está casi finiquitado. 

 Después de casi cuatro años sin noticias de unos conocidos me llega esta llamémosla felicitación: “ Que nunca os falte un sueño por el que luchar, un proyecto que realizar, algo que aprender, un lugar donde ir y alguien a quien querer. ¡ Feliz Navidad ! “

 Si es vuestro como si no, genial queridos conocidos, no me faltará nada de eso y buscaré debajo de las piedras si fuera necesario para encontrar lo que fuere. Pero, quitando ese Feliz Navidad me habría gustado recibirlo el trece de Agosto, por ejemplo, o el quince de Abril o el treinta de Febrero, esas frases no estarían dichas fuera de contesto y si estaban en el contesto, miel sobre hojuelas. Pero esto de las felicitaciones navideñas no lo he entendido nunca, como  esta recibida precisamente en estas fechas. Desearme todo lo bueno siempre, decirme que he sido y soy un buen chico y no esperar a que la palme, llamarme en cualquier momento, aunque sea el treinta y cuatro de Enero, y me haréis feliz, y hasta santo, y hasta bueno.

 El contesto, me voy por peteneras. Decía de las felicitaciones que van mermando, se van reduciendo como los calendarios que te regalaban cuando el año se iba para el otro barrio, ya no  tenemos calendarios, quizás alguno con la virgen de la Macarena, que francamente no se que pinta en estas fechas.

 Todo cambia y quizás tiene que ser así.

 Dije que esto está finiquitado, es posible que exagere pero, la señal clara de que las felicitaciones navideñas van siendo cosas del pasado ha sido la búsqueda incesante en el buzón de correos desde mediados de mes, incesante y minuciosa, sin dejar recoveco alguno, con meticulosidad, he quitado el polvo acumulado de años y nada. Al cabo de los días me di por vencido, la postal navideña del Corte Ingles no llegaba.

VIDA

Antes de leer esta entrada lean Fanzine.

Es igual lo que nos contó el marciano en la entrada anterior, tanto da, por que a la VIDA (con mayúsculas) le da lo mismo y no para en detalles insignificantes para propagarse, eso es lo verdaderamente importante, SU PROPAGACIÓN.

La VIDA es todo el componente vivo de este planeta y de la vida donde esta se haya implantado.

Esta es mi teoría, que la VIDA no piensa, actúa, sólo tiene un sentido, VIVIR. Aquellos extraterrestres que nos visitaron hicieron lo que la VIDA quería, que es colonizar.

Ahora nos toca el turno a nosotros, que vete a saber si no llega un día en el que empleemos los mismos medios, por de pronto quién sabe si en esas sondas que van al espacio algún germen o lo que fuere, se agarra a un planeta cualquiera como una garrapata y medra. 

Creo que nosotros somos un instrumento de la VIDA, como podría haber sido otro cualquiera, pero parece ser que el desarrollo que necesita para sus necesidades hemos sido lo idóneo. Posiblemente se pudiera ver en esto una contradicción, puesto que al desarrollarse y expandirse el hombre por el planeta pueda llegar a autodestruirse. Esas consideraciones no le importan a la VIDA, ya que esta no piensa, actúa, como dije antes, si hay un holocausto nuclear antes de irnos al espacio, u otra catástrofe de proporciones similares, la VIDA seguirá, seguro que la cucaracha (por ejemplo) seguirá campando a sus anchas por estos pagos, sería volver a empezar. Es igual, para la VIDA no existe el tiempo, existe el espacio y lo quiere para ella.

No lo veré, pero si el hombre sale de nuestro planeta, a otros mundos, espero no ayuden a crear otra civilización con su impronta (llámese cagada).

REBOSANTE

Hoy soy un hombre feliz, no lo podía creer, unas lágrimas han resbalado por mis mejillas y unos tenues sollozos han conmovido mi pecho.

Desde que he retomado el blog me han leído más de trescientas veces, (puedo ver las estadísticas, algo que antes no era posible) esto ha colmado mis expectativas y como dije estoy henchido de felicidad, aunque con cierta amargura, (una pizca) el de Sevilla no hay manera de que me lea y eso que es mi amigo. ¿Cómo es posible esto?.

Que no ensombrezca esta mancha mi historia bloguera.

Volveré al ataque, no cejaré, colapsaré el correo de la hija, (es quien lo maneja) colapsaré su linea telefónica y le mandaré cartas hasta que rebose su buzón.

El cuento seguirá

FANZINE

Esta historia me sucedió paseando por una playa del sur de Portugal. Sería a primeros de Mayo de un día claro y perfecto como sólo se dan en este mes, no había nadie a la vista y la sensación era plena, cuando al pronto o por lo menos antes no lo había observado, vi una silueta delgada y alta que se acercaba a grandes pasos. Era un marciano, cómo lo sabía que era marciano lo ignoro, el caso es que era marciano. Me contó que en un Fanzine de unos cuantos años atrás alguien había dibujado una historia que era verdad. No entendí ni papa, primero por la aparición del marciano, segundo, hablaba español mejor que yo, después lo del Fanzine y su historia que no recuerdo como se titulaba.

El marciano me agarró del brazo con delicadeza y me empezó a contar el cuento. En los años prostones (debe de equivaler a millones de años atrás en el tiempo) dos gigantes extraterrestres aterrizaron en este planeta, la desolación era total, no había signo de vida alguno, si acaso alguna charca ácida dispersa en las mismas condiciones. Esto los deprimió ya que según sus cálculos y observaciones este planeta tendría que haber tenido vida. Desolados se dispusieron a subir a la nave para irse cuando uno de ellos tubo un apretón, vamos, que se cagaba, ante lo imperioso del hecho se bajó lo que parecía unos pantalones y dejó la impronta en una charca que le pillaba al paso, acto seguido y después de asearse el orificio evacuatorio se fueron con viento fresco.

La historia se acabó, me quedé mirando al marciano con cara de incredulidad, movió la cabeza de arriba abajo y se largó, me quedé pasmado, incrédulo, le llamé gritando como un poseso, se volvió en la lejanía y con gestos más que elocuentes fue reculando sin dejar de mover la cabeza de arriba abajo.

RETOMAR

Hacia tiempo que no volvía a mi blog y al echarle un vistazo he sentido una punzada en algún lado; por la punzada o lo que sea he sentido la necesidad de volver a escribir y retomar lo que dejé.

Lo que sea que escriba tiene un fin y es que se lea, ese es el principio, el final normalmente es el cabreo. Uno en los blog tiene la sensación de que escribe para nada, que nadie te lee, pero luego lo pienso y releyendo las entradas anteriores veo que me han leído, no se cuantos, pero me han leído, y me han contestado más de los que están en los comentarios (algún que otro párrafo borré por lo borde de su contenido). Me contento con ese poco que por un momento me ha hecho feliz, sí, feliz, por eso he decidido retomar el blog, con la esperanza de que vuelvan a leerme alguna que otra vez. Por ejemplo, ese amigo jubilado de Sevilla que dice no tiene nada que hacer y se aburre como un hongo, ¡¡¡¡¡¡¡¡.

Espero no rendirme a las primeras de cambio y seguir con el blog, empujar a ese amigo jubilado (por lo menos) a esta pequeña actividad que es leer mi blog

CAMBIOS ESTRUCTURALES

Lo que este país necesita son cambios estructurales, palabreja que llevo años escuchando, CAMBIOS ESTRUCTURALES. Lo dice todo el mundo y nadie nos aclara que es eso de cambios estructurales, a no ser que consista en que el trabajador se apriete el cinturón, como siempre y nos acerque a los salarios que andan por China o la India.

Bien, como parece ser es lo que intenta la patronal a lo mejor o a lo peor, si fuese así, el paro se acabaría, ya que esas industrias que se las llevaron a esos países volverían al nuestro, consumiendo lo que producimos.

Ya se lo de la globalización, pero lo lógico es que lo que se consuma en el mundo se produzca en el mundo (no me hablen de mi ingenuidad), pero en este país tenemos grandes corporaciones que prácticamente venden aquí pero producen allí y se lamentan de que no venden.

Sé que esto es una simplificación de lo que nos ocurre y que toda la culpa la tienen nuestros políticos, claro que no tenemos en cuenta que los políticos somos todos, sí, todos. Dicen que cada pueblo tienen los gobernantes que se merecen, así es, efectivamente, España se merece estos políticos que son un fiel reflejo de nuestra sociedad y la sociedad un fiel reflejo de nuestros políticos.

¿Dónde está nuestra sociedad civil?, ¿qué es lo que hace?

?Tenemos corrupción en la sociedad civil?, pues claro, exactamente igual que en la clase política, somos los mismos.

Pregúntense lo que se defrauda a hacienda, los paraísos fiscales, el dinero negro, la economía sumergida y más cosas que en estos momentos se me escapan.

Tengo la impresión de que nos alejamos de Europa y nos acercamos a Latinoamérica, no se, es posible que me equivoque.

NEUROSIS

¿Vivimos en una sociedad neurótica?

La prohibición de fumar se va extendiendo y acorralando a los fumadores, dentro de poco no fumarán en ningún sitio, una de las razones aducidas son las muertas que por su causa se dan entre la población. Perfecto.

Según la última encuesta realizada, un porcentaje altísimo de nuestra juventud se emborracha todos los fines de semana, con intoxicaciones etílicas severas en demasiados casos y por supuesto a parte del alcoholismo el riesgo a medio plazo de cirrosis. Aquí no se prohibe nada. Perfecto.

El consumo de sustancias ilegales en este país y según otra encuesta, es de los mas altos de Europa. Aquí si se prohibe. Perfecto.

El consumo de las sustancias ilegales crean una economía paralela de dimensiones alucinantes, al paso que desarrolla una delincuencia cada vez más agresiva y violenta. La cantidad de dinero que genera esta ilegalidad permite comprar voluntades sospechosas. La evidencia la encontramos a poco que observemos, es tal la cantidad que se puede poner encima de la mesa, ¿que quién se niega a mirar para otra parte?

La reflexión es la pregunta del principio, ¿somos una sociedad neurótica?

¿Qué pasa si no se prohibe nada? ¿Desaparecen las mafias?, ¿nos hacemos todos drogatas?, ¿acortamos nuestra vida en x años?, ¿le importa a alguien?, ¿si la palmamos antes el problema de las jubilaciones se arregla?

Y yo que sé.

EL LIBRO PERDIDO

De crío, a los once o doce años corría por los entramados de una iglesia que se desmoronaba, era San Andrés en Madrid y la cúpula la sujetaban unos armazones y andamios de madera. Trepábamos por esos andamios sin saber que nos jugábamos la vida.

Un día entre los escombros encontré un libro que todavía no se había escrito, era extraño aquel libro y se debió quedar guardado en algún lugar, sin leerlo, sólo el final es lo que leí con esa curiosidad de niño que quiere acabar todo antes de que empiece, se me quedó grabado en aquel entonces. Años después apareció no se donde, lo leí, lo encontré extraño, pero el final lo recordaba perfectamente, no había perdido ni una coma.

Cerraré mis ojos para no abrirlos, cerraré mis oídos para no oír y sellaré mi boca para no hablar. Sólo me acordaré de aquellas frases de un libro perdido que escribió F. S. Un amanecer sin luz jamás me iluminará, ese amanecer me perderá en la oscuridad y en su negrura no encontraré un camino digno, que por supuesto no tendría el mérito para haberlo encontrado. Quizás ese amanecer me sea dado con justicia y me obligue al camino incierto para preguntarme que he hecho. Volveré a la nada de donde salí para prolongar mi ignorancia, para unirme a la ignorancia total. No volverá a iluminarme ningún amanecer, y en ese tránsito apenas medible, las preguntas se perderán en el infinito sin hallar eco. No veré la razón en los hombres, ni la inteligencia desgranada en infinidad de sentimientos nobles. No veré la sinceridad esparcida para que florezcan las pasiones limpias, no veré en la negrura nada del recuerdo.

FRASES

Siempre que leo un libro encuentro frases que me remiten a algo, es inevitable y saludable para el músculo que tenemos debajo del pelo (el que lo tenga, claro). Dejo el libro a un lado y me pongo a escribir sobre aquello que me ha hecho pensar.

Magris, el autor del libro me remite a Kierkegaard, a una frase leída en uno de sus escritos que dice sobre la vida: sólo puede ser entendida mirando hacía atrás, aunque deba ser vivida mirando hacía adelante, o sea, hacía algo que no existe.

Yo llamaría hacía ese algo que no existe el proyecto, y los proyectos los hacemos mirando hacía atrás, que es la acumulación de la experiencia que se precisa para esos proyectos, por que si esto no lo hacemos, no hay proyecto que valga y sin proyecto no hay pasado. El pasado es ya y nos apoyamos en él para el futuro, caminamos hacía adelante para poder mirar atrás y miramos atrás para caminar hacía delante.

EL TIEMPO LO DIRÁ

El otro día salió en la televisión un obispo, no me acuerdo como se llama ni falta que me hace, después de todo son clónicos. Hablaba más o menos del aborto, ahí me declaro incompetente, es un problema que en mi entorno lo desconozco pero que entiendo que puede llegar a ser muy dramático. Me ponía en lugar del señor obispo, o trataba de ponerme, y mis dudas eran que si él o ellos entendían el problema, por mucha información que les llegue si es que les llega alguna, o si en su entorno se daban circunstancias de esa índole.

El caso parece ser que la iglesia considera delito tales hechos, y a las personas que promueven la ley no darles la comunión extremando su castigo hasta la excomunión. La pregunta ingenua de un periodista de si las atrocidades hechas por los dictadores no eran comparables o peores que esta ley, y a ellos se les dio la comunión, la contestación es que aquello fue en otro contesto. O sea que la eliminación sistemática de miles de seres humanos, es otro contesto. Digo que ingenua la pregunta del periodista, lo digo por que poco menos o yo lo entendía así, es que parecía como si el periodista le animase que podría pedir perdón por aquello. Ingenuo, ¿no?, como si estuviésemos en el año 2209. Esto es lo que tarda la iglesia en un promedio, doscientos años en pedir perdón, por que pedir perdón casi siempre lo piden, digo casi por que se les escapa muchos perdones, luego no es casi. Habrá que dejar transcurrir el tiempo y es posible (si las tornas no cambian) que pidan perdón por los tejemanejes que les quedan, aunque nosotros no nos irá ni nos vendrá, tendremos un pino encima de la barriga.

112

El 112 es el súmmum, lo tengo delante en una pegatina roja, los números en blanco y a la izquierda el símbolo del teléfono, separados por una raya blanca.
Es el aglutinador de todo, la superación de todos los imprevistos, es la razón última de las comunicaciones, todo lo que venga después serán meros descendientes que no tendrán más alternativa que la copia. Siempre atienden, creo, jamás lo he utilizado pero me consta que así es, que atienden, que escuchan.
El impulso siempre es el mismo, es llamar, quizás por que la pegatina la tengo delante con una insistencia machacona, o por encontrar algo al otro lado que afirma que existo al escucharme. Pero no llamo, no sé si será un error, porque si llamase, ya que no me pasa nada, no sabría que decir, aunque podría decirles simplemente que llamo porque siempre atienden, por eso les llamo, porque ya nadie escucha. No sé que contestarían, o si me causaría algún problema por utilizar ese número mágico, me he de armar de valor un día y llamar, que sea lo que Dios quiera.
La cara opuesta, lo temible de las comunicaciones por teléfono son esas llamadas que en el visor del aparato no se ve ningún número, está oculto, lo que te crea una desazón. No quieres descolgar para al final claudicar y descubrir que lo que te habla es una grabadora impersonal para colocarte algo que precisamente no necesitas.
En esta intromisión quizás esté resuelto mi problema, sería la excusa para llamar al 112, para hablarles de esos números que salen sin salir de las entrañas de las comunicaciones, que intentan venderte algo sin saber siquiera que existes.
Amo los números, no mienten nunca y el 112, menos.

INVIERNO

Comencé a ver el carámbano tal que el miércoles, de madrugada, no más grande que un pulgar, reluciente, límpido, frío. Le he visto crecer poco a poco y esa noche, la del miércoles, no he dormido. Con una linterna me he dedicado a observar su crecimiento, lento pero firme, muy lento pues a partir de medianoche no crecía precisamente por el intenso frío. Al notar su parálisis, abandoné por un momento su observación para tomar un caldo caliente, doce grados bajo cero lo aconsejaban.
Ni un desmayo durante el jueves, viernes, sábado y domingo, si acaso una ligera cabezada dentro de la capucha del anorak.
Todo ese tiempo viendo crecer esa estalactita imparable, con su parsimonia y mi lentitud en la observación.
Todo un gozo que se esfumó cuando aterrado vi venir a los del servicio de limpieza arrasar con sus picos todos los carámbanos que colgaban de las techumbres. No esperaron a una muerte digna.

A VUELTAS

No creáis que quiero ser pesado con la dichosa gripe A, (que por cierto, ¿por donde anda?). Parece ser que hay gente que quiere meter en cintura a la OMS (Organización Mundial de la Salud), creo que es un intento vano, aunque merecen todos mis aplausos y si tengo que hechar una firma, la hecho. Y quiero hacer una pregunta para que no se me conteste, faltaría más, es una pregunta para que os contestéis a vosotros mismos: ¿Estaríais dispuestos a firmar para poner firmes a la OMS ? Si queréis que os diga no se para que lo pregunto, pero lo pregunto. Decir firmes es un decir, lo que quiero decir es que parece ser que la ciudadanía no se ha dejado tomar el pelo, y que una patada en el trasero a toda esa gente y mandarlos al paro sería una gran satisfacción.
Los excedentes de las vacunas que se cuentan por millones, (vamos que no se ha vacunado prácticamente nadie) se quieren vender al llamado tercer mundo, quieren que la primada sea universal, claro que veréis como algo se vende, en estos asuntos como en el fútbol los maletines funcionan.
Debemos pensar que a nuestros gobiernos se les han puesto las caras un poco lacias, caídas, como de memos, claro que en esos campos se dan de maravilla la escenografía. Pero, ¿son estúpidos nuestros gobiernos? si lo son lo son, ¿y si no lo son?.
Veamos a la monja tan criticada y su video, quitando los minutos soporíficos de paja, caramba, el grano estaba sano a más no poder, parece ser que la cosa estaba clara y muy bien documentada. Por Francia y Alemania sabían mucho de esto, los profesionales de la sanidad no se vacunaban, (aquí tampoco).
Es posible que si alguien está detrás de la pantalla de su ordenador sepa de que voy, si no lo sabe lo siento, indagar y tener las orejas abatibles para conectar mejor es lo suyo, hemos dejado atrás hace tiempo la candidez, ¿o no? ,como diría un buen gallego.