EUREKA

   Por alguna razón  la invisibilidad es un tema que me tiene preocupado. Estoy estudiando botánica, física y química y si me apuran física cuántica, el teorema de los vórtices lo tengo dominado y creo que con muy poco tiempo daré con ello, con la invisibilidad. Lo que más puede preocupar será el invierno y los resfriados que puedan llegar, puesto que el estudio de hacer invisible la ropa no lo domino y mucho menos la ropa interior, ya que la que uso es de algodón, no soporto los acrílicos que es donde se podría dar mejor la desaparición textil. Una vez en poder de lo que me pueda hacer invisible el mundo cambiará, temblará todo lo conocido puesto que mi intención será destrozar el sistema, solamente con el teorema de los vórtices y sus efectos colaterales, que van implícitos en el proceso, el banquero, el bancario y toda su descendencia serán transportados a Plutón en un viaje de ida, la clase política a fregar suelos, a la justicia se le pondrán unos ojos de plato con gafas de aumento incluidos y a los gerifaltes de las iglesias a una casa de lenocinio de cabeza. Se podrá comprender la ilusión que me procura esta preocupación.

   Después de seis años la preocupación ha desaparecido, me preocupaba el dominio que pudiera ejercer sobre mis semejantes, la dictadura implícita que lleva el acto de hacerte invisible, el poder absoluto, todo eso se ha quedado en un segundo plano, ya que sólo haré el bien. La pócima está a punto, el pomelo y las semillas del perifollo han sido las claves, creo que también podré volar.

   Mi experimento de momento ha sido un fracaso, una vez ingerida la pócima me desnudé delante de un espejo, primero las piernas y brazos tomaban un cariz nebuloso hasta desaparecer por completo. El estado en que me encontraba de agitación no me hizo ser prudente, salí precipitadamente de mi casa y ya en la escalera me tropecé con la del tercero que dio un gritito, me quedé parado sin decir nada, pues al parecer me había visto, corrí escaleras abajo sin prestar atención a lo que decía y sin considerar la visión de la vecina.

   Corría como un loco mirando los pies que reaparecían por momentos, la policía estaba en un estado de forma lamentable y no fue capaz de cogerme, un pequeño solar vallado me sirvió de refugio a la par que me permitía darles esquinazo y recuperar el resuello. Los pies estaban donde deben de estar y enteros, los brazos y las manos en su lugar, solamente el dedo meñique de la mano derecha se demoraba, por lo demás, como me parió mi madre.

   Seis años más y la cosa se arregló, unas gotas de vinagre de Módena colmó el vaso de la pócima, me volví invisible de una forma completa, solamente algún pelo del pubis quedaron expuestos, sin más importancia, estaban canos y pasaban desapercibidos.

  Ahora era el momento de la verdad, lo absoluto, EL PODER. Por un momento que fue especialmente sublime me sentí lleno, el súper ego me salía por las narices y lo más grande es que era gratificante como nunca imaginé. Era el momento de ligar con todas las chavalas del barrio, pero bromas aparte, me sentí como nunca, es más, cambié una bombilla sin subirme a ninguna escalera.

   Otro año más de dudas, duermevelas, cambio de sueño, perdido entre el paraíso y el infierno, sin atender a llamadas, comunicaciones esporádicas con Einstein, que por cierto normalmente no se quería poner. Podía patentar la pócima o bien ofrecerla gratis y que todo el mundo se hiciese invisible, de esa manera se matarían varios pájaros de un tiro, la superpoblación en alguna medida se atenuaría, al margen del espacio que seguiríamos ocupando y además estaríamos en condiciones de igualdad, las diferencias sociales desaparecerían, aunque los tontos inevitablemente seguirían campando como si tal cosa.

   He encontrado la solución y me siento liberado ( la pócima también me permite vuelos cortos). Si queréis saberla solamente me lo tenéis que decir.

SIN MIEDO

  Los blogueros tenemos un ranking, algo que ignoraba pero que me ha venido muy bien para enterarme de mi posición en este mundo y además, para enterarme de quien me lee. Paso de los dos millones en el ranking, el caso es que no soy el último, y de quien me lee me ha dejado inquieto. Al repasar las visitas del blog, veo que tengo lectores americanos o en todo caso uno que me lee con bastante frecuencia, en concreto de Estados Unidos. ¿Cómo es esto?, ¿cómo es que me leen con asiduidad de los Estados Unidos?. No le di importancia durante una temporada, pero el cerebro funciona como funciona y la casualidad es como es. El caso es que un día repasando el blog y con la tele delante donde en ese momento empezaba una película que hacía tiempo había visto, me entró un cierto desasosiego. La película era “Los tres días del cóndor”, no se si os acordáis de ella, que protagonizaban Robert Redford, Faye Dunaway y Max Von Sidow. La trama más o menos consistía en una célula de la Cia que se dedicaba a leer todo tipo de escritos buscando posibles complot, o ideas que pudiesen albergar cosas parecidas. Asaltan el piso y acaban con todo bicho viviente menos el protagonista que es Redford, siguen peripecias de diversa índole que mejor que las cuente os la descargáis y os enteráis de la trama, es recomendable.

   Es entendible mi desasosiego, creo yo, de momento he blindado mi puerta y los recorridos para hacer la compra los cambio a diario. ¿Somos los blogueros espiados?, entra en lo posible, también entra en lo posible que esté neurótico, claro que en este asunto, digo de la neurosis, no hay un dios que se salve..

   ¿Leen los servicios de inteligencia (a mi esto de inteligencia me da risa y por supuesto pavor) lo que los blogueros entre otros opinadores escribimos?, ¿indagan lo que piensan un sector de la sociedad que escriben de la vida en internet?. Pues claro, eso y más, estamos medidos, pesados, censados, que quieren meterse en nuestro cerebro para llegar al colmo Gran Hermano, la manipulación total, si es que ya no estamos manipulados. Nos están dejando sin conciencia, sin ideas, sin nada. Lo que importa es que tengamos un móvil, el medio idóneo para saber donde estás, cuando meas y como respiras. El móvil es el localizador y en mucha medida la sonda que penetra en tu cerebro para controlarte. Si aquella película se hiciese hoy, aparte de leerte esas agencias, emplearían facebock, twiter y sobre todo meterían el dedo en nuestros ordenadores y los móviles. Mientras tanto los pobres de a pié dando pelos y señales de lo que son sus tristes vidas.

   ¿Qué nos queda?, ¿abandonar todo y meternos en una cueva revestida de plomo?, ¿o mentir constantemente y que sepan que mentimos? Creo que el despiste es lo mejor, hacernos implantes de los ojos de un camaleón, un curso de invisibilidad y sobre todo aprender a volar.

  Ayer desde la terraza de mi casa divisé un tipo vestido de negro (tengo unos prismáticos de primera generación, que se creen), plantado en una esquina como un poste, a este es fácil darle esquinazo.  

EL YO-YO

  El día tal y tal dejé de escribir este blog por diversas razones que quizás algún día explique. Dije que no se si volvería o lo abandonaría definitivamente. El caso es que voy y vengo como un yo-yo y ahora estoy escribiendo desde la nada, lugar en el que creo estar o estaré, sitio que no es nada recomendable, aunque la realidad no se sabe si es o no es o ni existe. Creo más bien que estoy en la periferia de la nada, no se si apunto de salir de ella o que ella me engulla de una vez por todas.

  Llevo demasiado tiempo en este agujero y empieza a ser doloroso, mejor intentar salir, volver a esta otra dimensión, a esta otra nada que es España, a este agujero lleno de estúpidos, mangantes, chorizos y demás ralea.

  Volver a esta España que no es nada, posiblemente sea más doloroso que estar en la nada, y es que, el horizonte que se vislumbra no puede ser más deplorable.

  Si la clase política es cerril, sin miras, la clase empresarial no le va a la zaga y de paso meto en este saco a todo bicho viviente que tenga un mínimo de responsabilidad al frente de cualquier asunto. Los únicos que empiezan a despertar son pequeños grupúsculos ciudadanos que han tomado conciencia que así no hay quien siga, es una minoría minoritaria de las mayorías, por que de las mayorías silenciosas no se sabe nada, entiéndase que estas últimas están en la nada, en la nada absoluta. 

  Creo que he sacado un brazo.

LA FARSA

  Pero, ¿quién no tiene partidas para que sus acólitos se den garbeos por esos mundos de dios?. La pregunta la tengo que aclarar.

 En los presupuestos de los dos grandes partidos, supongo que también en los demás, digo en los presupuestos como podría decir cualquier cosa, tienen un apartado o más de uno, para que sus feligreses puedan viajar cómodamente y sin coste alguno para ellos a distintos destinos.

 Podréis comprender que al enterarme de semejante noticia perdí el culo y me afilié al PP y al PSOE. No voy a contar las argucias y mentiras (que no fueron tantas) para obtener el carnet doble.

 Uno tiene que ser dúctil y maleable y saberse amoldar a las circunstancias, es la forma de no perder jamás, espero que los demás partidos no suban de clientela en las próximas elecciones, más de dos carnet me parecerían demasiados.

 El caso es que me he hecho partidario de los dos, ojo, partidario, que no partidista, esto lo quiero dejar claro y por ello lo voy a definir. Partidario: Que sigue a un partido o bando, o entra en él. Partidista: Adhesión o sometimiento a las opiniones de un partido con preferencia a los intereses generales.

Inclinación hacia algo o alguien en un asunto en el que se debería ser imparcial. ( En este caso, la imparcialidad se podría cambiar por el criterio personal).

 Después de todo me he encontrado con ese criterio y así me alejo de las bases sin que ellos se den cuenta, de los partidistas, que nada más saben criticar al otro y ni se ven en un espejo.

 Espero y deseo engancharme a algún viajecito de esos por la cara, que de momento no ha podido ser, claro que soy nuevo en estos menesteres y eso pesa, tendré que sumar puntos, un servicio de espionaje y contraespionaje me vendría de maravilla y me darían galones, dar tiempo al tiempo.

 Pero, pero, pero, las cosas algunas veces se complican, un pequeño problema que parece indisoluble. No creo en las brujas pero andan por ahí.

 Al sacar papeles de la cartera junto a los carnet en una revisión rutinaria de las cosas que guardamos en ella, y poniendo todo encima de la mesa, los carnet empezaron a moverse, se acercaban uno a otro con lentitud pasmosa pero con determinación, se juntaron superponiéndose, se pegaron rotundamente, sin misericordia alguna, los cogí desesperado intentando separarlos, no lo conseguí, mi esfuerzo solo habría servido para romperlos, me quedé atónito, con mis ilusiones echas pedazos, las siglas se iban juntando, mis carnet se convirtieron en el PSOPPE.

SIMBIOSIS

  

   Viendo lo último de mis peroratas observo que tengo demasiadas entradas políticas, verdad es y repitiéndome, somos un animal político, o sea que la mayoría de nuestros actos son políticos.

 Claro que disertar sobre las cucarachas puede que no sea precisamente un acto político, o puede que quizás sí si empleamos los vericuetos de la mente, esa cosa a veces tan retorcida, por que cucarachas humanas las tenemos, y ratas, y topos, y todo el género animal se puede acercar tanto al humano o el humano al animal que se pueden fundir, o crear una simbiosis perfecta. Tenemos una verdadera profusión de hombres ratas, hombres burros, hombres topos, hombres etc, etc, me faltaría blog para enumerarlos.Es tal la ductilidad del ser humano y humana (no se me mosqueen, no soy nada machista), que puede amoldarse y hasta metamorfearse en cualquier animal, inclusive cosa, plancha, ladrillo, ametralladora, móvil ( lo del móvil está clarísimo), etc, etc.

  El escaparate idóneo para ver estos fenómenos, que tal y como está la cosa dejan de ser fenómenos dado los innumerables casos que se dan, es la tele. El escaparate desde los dos lados, desde dentro y desde fuera, del que mira a la pantalla y el de la pantalla que le mira a él (nosotros), para que nos entendamos, la tele nos observa, nos ve, nos saluda, nos cuenta y nos analiza, supongo que habrá más cosas que se me escapan.

  LA TELE, el lugar idóneo para que la fauna simbiótica desfile, desde los dos lados.

  ¿Nos habremos preguntado en alguna ocasión qué somos?, ¿somos capaces de saber en que otro espécimen nos convertimos de vez en cuando?.

  Señoras y señores, hagan la prueba.

  ¿Y esto qué es?, lo mismo una nueva entrada política.

  

SER FELIZ CUESTE LO QUE CUESTE

 

    A fuerza de oír, leer, ver todos los trapicheos de esta clase política nuestra, de esa inefable estupidez y mediocridad, me está entrando una pereza descomunal que no tengo ni idea de como me la voy a sacar. Aunque la pereza como dice Saul Bellow por medio se uno de sus personajes, es una condición diligente, hiperactiva. Creo que tiene razón, me empuja a una actividad policiaca, de investigación de los porqués de estos miserables mediocres, espero que no sea ralentizada.

  No sé si analizáis al presidente del gobierno y a la tropa que se deja ver y preguntar por los periodistas, únicos que en el mejor de los casos son los que pueden preguntar. Las contestaciones son demenciales, cuando contestan, ya que la mayoría de las veces se van por los cerros de Úbeda.

  Esta gente parece ser que no saben lo que son, y que en el sueldo que les pagamos para que se involucren en los asuntos públicos, no va el que se involucren en los asuntos públicos. ¿Quienes somos nosotros o quienes son los periodistas para preguntar?, ¿qué osadía es esa?. El periodista puede pregunta en las ocasiones que le dejan, pero, ¿y nosotros?, ¿cómo preguntar a nuestros representantes?, claro que personalmente no puedo preguntar al que me representa, primero por que no tengo ni idea de quién es, y segundo, por que yo no lo he votado, el jefe de las siglas decidió por mi, le puso en el sillón sin mi permiso.

 A lo que voy, la pereza es un estado producido por el aburrimiento o viceversa, pero me empuja a la diligencia (Saul Bellow). No soy ni perezoso ni aburrido por mucho que estos elementos pretendan causarme, pero si uno no está despierto es la situación a la que estamos abocados en cuanto a sociedad. Votan por ti, piensan por ti, al final y solo será cuestión de tiempo, cagarán por ti, lo demás, que puede ser bastante amplio os lo dejo a vuestra imaginación.

  ¿Qué hacer?, esta pregunta es consustancial al genero humano, pues a desarrollarla cada uno a su modo, es la pregunta esencial, ir a manifestaciones está muy bien, ¿volvernos contra el sistema?. A mi está última pregunta me gusta. ¿Cómo?. Podría ser de una forma sencilla que no nos creara dolor de cabeza, olvidándonos  de los partidos políticos para que ellos siguieran con sus juegos, después de todo es el método político menos malo, la democracia digo, aunque esta nuestra sea una chapuza.

  Primera premisa y que cada uno lo entienda como quiera, aprendernos la sencilla palabra NO, saltarnos los discos rojos, tirar las basuras al suelo, escupir cada vez que encendamos la tele (el que la encienda), eructar cuando veamos  a un político (tanto a los buenos como a los malos, ya que los buenos se tapan los ojos ante los malos), no pagar en los grandes supermercados ni en los grandes almacenes, intentar engañar a hacienda, y sobre todo leer, informarse de la forma más veraz posible. Todo esto y más se podrá ver como el recurso al pataleo, es posible, pero, y lo bien  que nos podemos sentir. Lo estoy probando de un tiempo acá, que satisfacción, cuanta felicidad.

TU

 Tu, que estás al otro lado, ¿ por qué y para qué me lees?

LA BUROCRACIA

  

¿Quien no ha leído a Kafka? Si no lo habéis leído no sabéis nada, no habéis leído nada. Para comprender la literatura, la vida, hay que leer a este escritor, es la realidad absoluta porque sencillamente es la imaginación absoluta.

 Esto es una forma de complicarse la vida, pero no olvidéis de que esto es ficción y de que mis apreciaciones son ficticias. Pero Kafka es él, único, es el que por medio de la imaginación te hace ver la realidad tal cual, cruda, esperpéntica, tal cual.

 Burocracia: influencia excesiva de los empleados públicos en los negocios del estado. Sacado de la RAE

 Influencia excesiva de los empleados públicos en hacer perder el tiempo de una forma lamentable a la ciudadanía (este párrafo es cosecha propia).

 ¿Qué tiene que ver Kafka con la burocracia?, sencillamente no hay escritor que haya plasmado el significado de la burocracia como él. Alucinantes son los viajes de sus personajes por los tortuosos caminos que nos hacen andar los burócratas. Buscamos las entradas de los castillos sin encontrarlas jamás y siempre dirigidos por los inefables oficinistas escondidos, camuflados por los vericuetos de la administración. A un burócrata que se precie nunca se le ve y aunque creamos que le tenemos físicamente delante no es así, es una ilusión, el burócrata estará en otro lado, te despistará, te mareará y engañará, es así como justifica su existencia, estando sin estar, su esencia siempre estará diluida, es un fantasma omnipresente, está en todos los sitios y en ninguno, es como se perpetua y como entiende la imprescimbilidad, son sus intereses personales los que priman junto a los del corporativismo, ajustan a sus intereses todo el entramado social, ya que la administración es el vehículo por donde tiene que pasar en múltiples ocasiones la ciudadanía, ellos manejas el mundo.

 Los burócratas están en la cúspide de la escala social, he ahí la nueva monarquía absolutista, ¿o no tan nueva?

El SUSTO

 Eso fue lo que me pasó cuando el otro día vi lo que vi en la calle Génova, así estaba la sede del PP, apuntalada.
 ¿Se caerá, no se caerá ?
 Dios, que susto.

DE OTRA FORMA

  He leído por ahí que voy cambiando mi forma de escribir, que me expreso de otra forma a como lo hacía al principio. Eso quiere decir que evoluciono, que paso gradualmente de un estadio a otro, no quiere decir que el siguiente estadio sea mejor, puede ser peor. Lo que está claro es que la inmovilidad no va conmigo, tampoco quiere decir que el movimiento tenga que ser incesante, hay quien necesita del movimiento perenne, quizás sea por no encontrarse con uno mismo y no quieran reposar, mirarse, con la congoja de que no se gusten.

  No evolucionar es estar petrificado, hecho un monolito de piedra, sólido pero frío, estático, sin acusar los vaivenes de la historia, de esta de ahora que nos toca y que vuela a velocidad de la luz. La evolución es ir encontrándose para perderse, adelantar para retroceder, retroceder para adelantar, como aquella máxima marxista, dos pasos adelante y uno atrás,  así hasta el infinito, o mejor hasta el finito, cuando las fuerzas nos fallen y veamos que nuestra evolución se acaba en nuestra meta, si es que la hemos tenido.

  Eso es lo que me ha iluminado esta madrugada, acordarme de las entradas de este blog para escribir esto.

  En esta evolución entran infinidad de factores, tengo dos entre muchos que me hacen funcionar como funciono, uno, la observación de los demás (llamado cotilleo por los desaprensivos) y otro las lecturas, dos placeres que van de la mano y que se complementan, ¿se complementan?, absolutamente, te enriquecen, te hacen pensar, elucubrar y equivocarte, me encanta equivocarme (esto seguro se malinterpretará), no estar en posesión de ninguna verdad. La lectura y la observación te hacen pensar historias que las ves plasmadas en la realidad, nos acordaremos de que la realidad supera la ficción, esta se nutre de aquella. Todo se hace real con la evolución, aunque te equivoques, si uno se inmoviliza el tiempo se para, el aire se para, la tierra no gira y el sol se apaga. Ya tendremos tiempo de entrar en la negrura más absoluta, movámonos con tiento, pero sin parar.

INERCIA

 He tenido varios casos que resolver con la administración, con seguros y con bancos que me han resultado tremendamente complicados el resolverlos, algo que al final y repasando todo el movimiento de papeles que he movido de acá para allá, se podría haber solucionado en veinte días. La totalidad del tiempo empleado han sido casi siete meses.

 La conclusión es que en este país no funciona nada y lo que impera es la desidia y la incompetencia, nos movemos por una cierta inercia que no sé de donde sale, y la pregunta que me hago es, ¿qué inercia, que clase de inercia, si es que existen clases?.

 La RAE dice de la inercia: Flojedad, desidia, inacción. Mecánica. “Incapacidad de los cuerpos para salir del estado de reposo, para cambiar las condiciones de su movimiento o para cesar en él, sin la aplicación o intervención de fuerza alguna”. Tenéis otra en Wikipedia más extensa.

 La mecánica se puede aplicar perfectamente en este caso a  los estados físicos de los seres humanos. ¿Quién cambia las condiciones de esa inercia humana?, ¿ Qué fuerza es necesaria y cómo aplicarla para que esa inercia deje de serla?. ¿Son las condiciones del trabajo, la superpoblación, la dispersión en la mente lo que esto provoca?, ¿Estamos abocados a convertirnos en máquinas tontas?.

 Es el movimiento repetitivo lo que nos adentra en la inercia y las fuerzas centrífugas que en algún momento nos podrían sacar del atolladero han dejado de funcionar, se han vuelto centrípetas, nos llevan a un núcleo compacto y uniforme donde ya no seremos sino masa.

 En mi lucha particular contra la inercia acabé venciendo a costa de darme cabezazos una y otra vez contra el mismo muro, pero vencí a pesar de que mis fuerzas se extenuaban, por pelos pero vencí. Llegó un momento que estuve a punto de estrangular a más de un tipo o suicidarlo directamente, afortunadamente me contuve, creo que soy feliz.

 Debo de aclarar que mi lucha después de todo y afortunadamente sólo fue con la administración, los bancos y seguros, quedó al margen la ley, ya que por fortuna no tengo nada que ver con ella, por que si no sé que me habría roto la testa de una puñetera vez, y eso, la lucha con la ley, eso es otra forma de suicidio.

DEL SUICIDIO

   Las ideas se me ocurren por norma de madrugada, no siempre por supuesto, las ideas surgen en cualquier momento y en cualquier circunstancia, pero las mejores son tempraneras, las apunto y después de pensarlas la mayoria las desecho, aunque esta me ha sorprendido. Hoy me ha venido a la cabeza el suicidio y me he acordado de un actor creo inglés que no recuerdo como se llamaba que se suicidó en Barcelos diciendo: " ahí os quedáis con vuestro absurdo mundo ", poco más o menos. Es lo que me ha hecho reflesionar sobre eso, el suicidio. No sé si estoy bien informado, pero parece ser que en este país donde se silencia, se quitan del medio aproximadamente unas 1.460 personas en un año.

 ¿Cómo se suicidan y por qué?. No entraré en esas disquisiciones del por qué, supongo nadie sabe, si acaso intuye. Lo que sí me importa es como uno se podría suicidar, cada uno supongo piensa en varias fórmulas o tiene la suya ya ideada. La vas a palmar y es lógico que elijas una manera que sea atractiva. A mi por ejemplo me seducen dos maneras, un tiro o tirarte por el hueco de un ascensor. Esto del tiro es bastante atractivo, es rápido y no requiere más que la pistola, aunque si no estás metido en ciertos ambientes, no creo sea fácil hacerte con una. Lo que me deja un tanto perplejo es lo del ascensor, ¿cómo se me ocurren estas ideas?. Tendría que subirme a un piso alto, abrir la puerta o más bien forzarla y tirarme por el hueco con los cables por medio llenos de grasa, lo cual al llegar abajo y después del golpe no quedarías muy presentable, digo que me deja perplejo por el mero hecho de pensarlo.

 Personalmente no es que me preocupe la presentación una vez que traspasas la barrera, pero si el suicidio no es por desesperación, si no por una cuestión más o menos ética, al no querer padecer tanto absurdo, que por cierto, es en el que uno está y forma parte y vive y sin posibilidad de escape, eso de no estar manchado de grasa y retorcido en el tejado del ascensor, influye. Mejor y según mi personalidad entraría el juego de la pistola o revolver, revolver me da que tiene mayor consistencia y un tiro en el paladar podría ser perfecto. Las fórmulas o maneras son a gusto del consumidor.

 Lo que no recuerdo de aquel actor es su modo de despedirse, que fórmula o medio empleó, por que un acto como aquel bien se podría plagiar.

EL MARIDAJE, LA CHAMARILERÍA Y EL EMBUTIDO

España: Chamarilería y tienda de embutidos, o para entendernos mejor, solar de despojos y chorizos recios.

Esto es lo que nos queda del maridaje de los grandes partidos, pp y psoe, así en minúsculas. Esta es la debacle que han producido los señores que usan las grandes poltronas para mangonear el país a su antojo, ayudada por supuesto por el pueblo con sus tragaderas. La desolación en todos sus aspectos sin posibilidad de mejora, puesto que si una parte de la juventud (que es la que nos podría sacar del atasco, si es que no acarrea los mismos vicios) está bien preparada,como se dice por estos pagos, el resto es un erial inculto y todos, todos, arrastrando esos genes que nos llevan a volvernos choriceros, chamarileros y lo que se tercie.

En este suelo patrio el que no roba es que no puede, desde los políticos o banqueros que habitan en los castillos, hasta los de la aldea que trabajan y cobran por B, cada uno en su medida, pero que todos usan esos servicios colectivos que pagamos los que pagamos.

¿Cómo cambiar un país de chorizos en un país sensato? Creo sinceramente que no se puede cambiar a no ser que se extirpase esos genes choriceros que portamos, de cualquier forma harían falta dos o tres generaciones con todas las dudas habidas y por haber.

La conclusión es sencilla, tenemos crisis como por cierto la hemos tenido siempre, hasta el fin de los tiempos.

Esto, esto no tiene arreglo.

LOS OJOS ABIERTOS

 Vuelvo a soñar y algunas noches los sueños son tan claros que parecen reales. Sueño mucho con mi padre, me avisa desde no se donde que el futuro se acaba, de que ya prácticamente no hay futuro. No se como me llegan estos sueños tan negativos, porque le pregunto una y otra vez cómo es que sabe que se ha acabado el futuro. No me contestaba hasta hace dos noches en la que su imagen se difuminaba mientras me decía que si no estaba ciego, que si no sentía, y a la par que se convertía en niebla las palabras inconexas rebotaban por las cuatro paredes de mi cuarto. Guerras, cataclismos, enfermedades.

 En ese sueño tenía los ojos abiertos, todavía me pregunto si soñé o no.

SORPRENDENTE

De vez en cuando me paso por el blog y no deja de sorprenderme que después de tantos meses sin poner una letra se me siga leyendo, posiblemente solo sean visitas para indagar si he seguido escribiendo, siento que debo algo a todos los que por la razón que fuere, se distraen en un momento determinado y entran en el blog, sean bienvenidos.
Espero arrancar un día de estos.

HASTA SIEMPRE

 De momento abandono el blog, lo que no sé es si será de una forma definitiva, el tiempo lo dirá.

  Mis expectativas en intentar que los lectores se implicasen en alguna medida han fracasado, aquí no comenta nadie salvo alguna excepción, no era esa mi idea, si no que se participase en la medida que fuere. No ha sido así.

  Saludos a todos y hasta siempre.

EL DEMONIO ANDA POR AHÍ

  Hacía tiempo que nos la veía y ahora se las podía ver emparejadas, mujeres maduras con sus cuadernillos debajo del brazo paseando arriba y abajo por el paseo marítimo. Sabía perfectamente quienes eran y que querían, ya me habían abordado en más de una ocasión teniendo conversaciones que derivaban con una facilidad pasmosa en discursos surrealistas. Pretendían evangelizarme, dejarme folletos y en último término venderme algunos de sus libros. Las dos primeras veces que hablé con ellas les seguí la corriente, pero a la tercera y en función de que el abordaje siempre fue por su parte, el diálogo lo fui haciendo poco a poco más agresivo, también molesto por que me habían interrumpido la lectura, preguntándome precisamente si me gustaba leer. De ahí a darme un folleto con la palabra de dios todo fue uno, yo les dije que no era creyente y que no tenía ninguna intención de leer aquello, además, añadí, que la palabra de dios no podía estar escrita por el simple hecho de que dios no existe, en todo caso aquellos folletos eran palabra de hombre y ya sabemos como es la palabra de hombre, y encima si son zafios como los que esto escriben, fíjense ustedes. Se crecieron espantadas y orgullosas y me dijeron que en la biblia estaba la palabra de dios, que si no había leído la biblia. Les dije que no, pero que estaba dispuesto a leerla si me contestaban a unas simples preguntas que irían implícitas en mi discurso y que podrían responder al final. Se miraron un tanto perplejas y me dijeron que podía preguntar lo que quisiese, al fin y al cabo estaban con la verdad..

  Lo primero que no entiendo del catolicismo es lo de infierno y cielo con su purgatorio y el limbo añadido, no llego a comprender cómo se puede castigar o premiar por los actos de una vida tan corta vivida por individuos imperfectos. ¿Quién tiene ese valor?, indudablemente dios con sus designios o más bien sus caprichos, puesto que todo ya lo escribió, lo redactó o lo planeó.

  Sin dar mayor importancia a lo anterior, el núcleo del asunto, les dije, es después de la muerte. Una vez perdida la carcasa nos quedamos al parecer con el alma, que nadie sabe como es ni en que estado se encuentra cuando uno se muere, pero si parece por obvio que todos los deseos carnales desaparecen; no tenemos hambre, ni sed, ni respiramos, no necesitamos el sexo, etc, etc. La imagen de este alma tampoco la podemos imaginar, si un individuo era hermoso o hermosa, feísimo o feísima, contrahecho , estúpido, joven, viejo, o como quiera que pasó al otro barrio, cómo quedaría reflejada ese alma. Supongo que el alma desde que nacemos es inalterable y tiene su imagen delineada independiente de su cuerpo terrenal.

  La hemos palmado, estamos en estado almánico y nos encontramos a la espera del juicio final, se entiende en una antesala abarrotada e inmensa donde nos vamos apelotonando los millones que dejaron el terruño. ¿Cuándo será este juicio?, se supone que cuando no quede ser humano sobre la faz de la tierra o del universo, que lo mismo reventamos mañana en este pequeño mundo o la vida nos lleva a expandirnos por esos planetas allende los universos. 

  ¿Mientras llega el juicio qué se hace? Pecata minuta, no tiene importancia, el caso es que llegará tarde o temprano, para el caso da igual. Llegado el juicio tendremos tres sitios donde ir, a los del limbo no creo que pasen por el jurado, serán pues, el cielo, el infierno y el purgatorio. No veo yo que nadie pueda ir al infierno, no sería justo que por unas maldades hechas en cinco, diez o veinte años, los que queramos dentro de nuestra vida, fueran al fuego eterno, que por cierto siendo almas, algo incorpóreo, creo yo, no podrían quemarse, ni por supuesto sacarles los ojos con un punzón, arrancarles las uñas con unos alicates, o simplemente ponernos electrodos en los huevos. Luego los castigos sufridos deberían ser de tipo psicológicos, unos demonios trabajándote el coco por una eternidad no me cuadra bien, claro que dios con su infinita sabiduría sabrá torturar adecuadamente. Aquí mis dos   queridas evangelizadoras quisieron abrir la boca, a lo cual reaccioné rápidamente tapándoselas con las manos y amenazándolas con el estrangulamiento si rechistaban. Por supuesto no dijeron ni pío. El purgatorio sería para pequeños pecadillos y que pasado un tiempo irían de cabeza al cielo. Bien es verdad que nos tendrían que haber dicho antes los castigos correspondientes a cada pecado, de esa forma nos atendríamos a las consecuencias, se bien que hay normas, pero con todo y con eso creo que falló el equipo jurídico.

  A mi personalmente me interesa el cielo, ya que el que suscribe es bueno, se entenderá que esos intentos de estrangulamiento son meras fanfarronadas, no creo estén en ese código penal secreto. Pasamos por el jurado que nos dan el visto bueno y al cielo de cabeza. Supongo que nos darán un manual, quizás no haga falta, puesto que allí ¿qué se hace?. Los placeres de la carne como he dicho no se pueden dar por la sencilla razón de que ésta no existe, nos quedan los placeres espirituales propios del alma, que sería entiendo la contemplación, pero, ¿qué contemplamos eternamente sin que se nos canse el sentido que nos quede?

  Te han quitado, esto se puede llamar así, te han quitado un par de huevos fritos con patatas, una buena peli, un buen polvo, una ración de gambas a la plancha, un buen vino de donde os guste, esas lecturas inolvidables, te han quitado esos pequeños placeres que es de lo que uno vive y te mandan a la eternidad a contemplar con tu bella alma resplandeciente.

  Les pasé la mano por los hombros a mis dos amigas, ya las consideraba así y les dije muy afligido, ¿qué se hace hasta la eternidad?, ¿no será mejor la nada?. De sendos manotazos me apartaron las manos y con ojos de rencor y ira me llamaron ateo y se alejaron como si hubiesen visto al mismo diablo. Me mosquee no sea que hubiese sido imprudente, al darme la vuelta ahí estaba, se me había salido el rabo por la pernera.

ESTERNOCLEIDOMASTOIDEO

  Me he despertado con una palabra que por razones que no comprendo  cuando la pronuncio me hace feliz, la palabra en cuestión es esternocleidomastoideo. Palabra larga donde las halla y además contundente. Creo en las palabras contundentes porque además de felicidad te aportan seguridad, repetir varias veces esta palabra y observareis que no se diluye, una palabra sin esta contundencia, a la quinta o sexta repetición se evapora, pierde su sentido. Esta no, cada vez  tiene más contundencia, así pues, me la llevaré conmigo por lo menos el resto del día, toda ayuda para ser feliz es poca.

  Estaba preparándome para salir a por el pan, cuando mi mujer me llama la atención, ha encontrado una mota de polvo encima de una mesita donde desayunamos, la cual, según mi cometido la tenia que haber limpiado, cosa que hice, pero parece ser mal. Si es que no puede ser, me dice, todo el santo día con la musa esa rondando Babia. Sabrá donde está Babia, me digo y sigilosos abro la puerta y me voy. Esternocleidomastoideo, OH!, que feliz. Llamo al ascensor y no sube, vivo en un catorce piso, no me hace ninguna gracia bajarlos andando y el caso es que no tengo otra opción, por que el traje que me compre no me atrevo a usarlo, es uno de esos que sirven para planear, con membranas entre las piernas los brazos y el cuerpo, que por cierto me sienta de maravilla. El traje es muy sencillo de manejar, abres las piernas y los brazos y con ligeros movimientos  lo diriges a donde quieras, eso es lo que ponía en el manual, me he tirado desde la mesa al suelo y claro poco espacio para saber si el traje se atiene a lo que dice el manual. De momento bajaré andando y con optimismo con la palabra encontrada tarareando una pieza de Dire Straits.

  El día está fresco y luminoso, me acerco a unos jardines que están al lado de casa donde los abuelos juegan con sus nietos, algo idílico, como ese nieto que le tira la pelota a su abuelo que torpemente trata de devolverla, como tarda un poco el nietecito de unos nueve años le increpa al abuelo, échame la pelota hijoputa. Me quedo parado, como una esfinge, el abuelo coge al fin la pelota y se la echa, sin más. No se que hacer, estoy bloqueado. Esternocleidomastoideo, por fin salió, aunque los sentimientos contrapuestos quedan ahí, coger al nieto y abuelo, al abuelo y nieto y, y, y qué.

  Sigo con mi paseo a la panadería tratando de olvidar a esos dos seres humanos cuando al doblar una esquina, un individuo con una navaja en la mano me pide todo lo que tenga. Primero es la sorpresa, uno no espera una cosa así, venga, lo que tengas, me dice. Sin ponerme nerviosos le enseño mi monedero, setenta céntimos para una barra de pan, ¿me estás tomado el pelo?, me dice el caco, esto es lo que tengo, le respondo, regístrame si quieres, ah!, y además el reloj, comprado en un mercadillo por tres euros, pero va muy bien. Pero bueno, este oficio con la crisis se va al garete, me dice, no te pongas así, le digo, si quieres te llevas las zapatillas, no son muy allá, que te crees, me responde, no soy un basurero, soy asaltante de oficio y opositor a concejal de urbanismo. Hombre, pues hoy te puedo echar una mano, le digo, he descubierto una palabra que ayuda mucho, ¿una palabra?, me dice, sí, te la presto y verás, se llama esternocleidomastoideo. Se quedó abrumado, pensativo, con gesto brusco se metió la mano en el bolsillo y me dio cinco euros, echó a correr como un poseso dando saltos. Lo sentí por él, la verdad es que la cosa está rara.

  Al llegar a la panadería me entero de que la barra de pan ha subido cinco céntimos. Tengo mis manías y es no dejar nunca a deber nada por mínima que sea la cantidad, entonces no caí en los cinco euros del caco, me vuelvo para casa a por los cinco céntimos que me faltan.

  El ascensor sigue estropeado, madre mía, tengo que subir andando los catorce pisos y uno no está para trotes. Con volunta esfuerzo y descansando cada dos pisos llego por fin al mío exhausto, hecho polvo y con un ligero indicio de depresión. No me gustaría que mi mujer me viese y abro la puerta con sigilo, da lo mismo, tiene oído de tísica, oye lo que no tiene que oír y no oye casi siempre lo que le digo. ¿Trajiste la sal?, es lo primero que me suelta, ¿qué sal?, le digo, pues la que te pedí o es que estás tonto. Hasta ahí podíamos llegar, no me ha mandado a por sal, bajo voluntariamente todos los días a por el pan a la misma hora.

  Esternocleidomastoideo. Me refugio en mi cuarto diciéndole que no se preocupe que bajo enseguida, no quiero ningún lío. Pienso que la palabra en esta ocasión no me ha dado resultado, no siento alivio, sobre todo por que pienso que tengo que volver a subir los catorce pisos andando, es posible que la esté gastando un poco.

  Encima del ordenador tengo un retrato de las máscaras, Talía y Melpómene se supone que están detrás, escondidas, aunque para el caso es igual que estén donde sea, no serían capaces de dar solución a mi problema, ellas están en otro estadio. Claro que a lo mejor Melpómene tendría alguna idea aunque se aparte de su trabajo de musa. Me acerco a la máscara y le susurro mi problema, al otro lado me responde una especie de siseo leve, debe de estar en la siesta, por lo visto sestea a menudo. Me as oído, le digo, sí, me responde como de pasada, sin convicción, sospecho que no me oyó, espero un poco y toco la máscara por que el tiempo apremia. Escucha, me dice muy bajito, pego la oreja a la boca para oírla mejor y me suelta que me ponga el traje de hombre pájaro, planee hasta la panadería, de vuelta coja el ascensor del bloque de enfrente que tiene dieciocho pisos más la terraza y desde ésta, planee hasta la ventana de mi habitación, que la deje abierta. Y es que las musas están en todo, me pongo el traje rápidamente con un casco de ciclista que anda por ahí, que aunque no sea muy ortodoxo sirve para la ocasión, abro la ventana poniendo una silla para que no se cierre, me subo al alféizar y me viene el primer mareo y rugir de tripas, calculo en un segundo la altura, más o menos cuarenta y cinco metros. Al mareo se le junta el chocar de las rodillas y los dientes parecen unas castañuelas. El mundo es de los valientes, esternocleidomastoideo, y me tiro. Planeo a una velocidad que no lo podía creer, me muevo y no giro ni a la derecha ni a la izquierda, voy como una flecha al edificio de enfrente, atravieso un gran ventanal que pueda ser el salón ,destrozo por lo menos una televisión y un tabique y salgo por la ventana que está enfrente causando estragos en toda la casa, el choque aminoró la velocidad y me pego literalmente de frente con el otro edificio a eso del cuarto piso, como una salamanquesa, como si tuviese ventosas en todo el cuerpo, me voy descolgando por la pared lentamente hasta llegar a la acera. Me duele todo, un hombre que se acerca y me roza me provoca un aullido de dolor que se escucha en todo el barrio.

  Estoy en el hospital enyesado como una momia, me han dicho cuantas fracturas tengo, me da igual, no voy a bajar a por el pan en meses.

  Me parece que me equivoqué con la palabra, creo que se quedó corta, pero no importa, tengo la auténtica, esternocleidooccipitamastoideo.

  Le he pedido a la enfermera con señas que con una segueta corte la escayola a la altura del codo y me ponga unas bisagras para poder mover el brazo, se negaba, pero al decirle que tengo un blog y esto ha de ser relatado se ha avenido con la chapuza, mis lectores son mis lectores, le estaré eternamente agradecido y le daré las gracias cuando pueda hablar.

CAGANDO LECHES PARA ARGENTINA

 Esta joya la ha soltado Cristina Fernández presidenta de Argentina: En España prácticamente se invita a los empresarios a rentabilizar sus empresas con el sacrificio de los empleados.

  Manda carajo.

  Propongo alquilar unos cuantos miles de paquebotes como los de arriba, nos metemos todos los españoles y para Argentina, a bailar sardanas, muñeiras, sevillanas, pasodobles y lo que se presente, degustando a la par esos buenos filetes que se gastan por allí.

  

GUINDAR

 

            29 de Febrero de 2012. Imposible resistirse a una nueva entrada.

  GUINDAR: fam. Lograr una cosa en concurrencia con otras. Gaspar guindó el empleo. Fam. Ahorcar. En argot, por lo menos en mi pueblo. Sustraer sin violencia, mangar, choricear, apropiarse de lo que no es tuyo con buenas artes, ( esto de buenas artes lo pongo de mi cosecha propia, ya que según estamos aprendiendo existen buenas artes para el choriceo) saquear, rapiñar, hurtar, coger, saltear, atracar, despojar, desvalijar, afanar, trincar, limpiar, timar, estafar y alguna más perdida por esos mundos. 

  Viendo alguna que otra imagen es seguro que más de uno nos vamos tranquilizando. Quitando a Wert que el hombre parece perdido con ojeras que se las pisa, nos queda muchos políticos que dan muy bien, pero los interesantes del momento son los que manejan las pelas, (concederme la licencia de escribir esta última palabra, pelas) las pelas son las pelas. Viendo al ministro Guindos con ese aplomo, con esa seguridad que caracteriza a los bien comidos, uno respira y es que este hombre tiene porte y maneras obispales. Los banqueros, si os habéis fijado tienen una cierta similitud con los obispos, mirarlos bien, desprenden seguridad, honradez, placidez. Sus imágenes son saludables, rubicundos, con cara de pan y cuerpos cuidados, saben como nadie la importancia de la palabra y el gesto, manejan los medios como verdaderos actores, es imposible no quererlos.

  Estas personas son incombustibles, solamente se queman cuando se jubilan o prejubilan con una media de 30 millones de €. Esto no tiene importancia, son bagatelas.

  El Sr. Guindos rescatado y llevado a los altares, sin importar en que medida fracasó cuando estaba de ejecutivo en el celebre banco que la lió, ( entre otros) el tal Lehman Brothers Holdings Inc . Esta lumbrera de las finanzas no se puede equivocar ni aunque mate a su padre, el caso es que flotan como el corcho.

  Los banqueros a los que el BCE les ha dado unos milloncetes al 1% de interes, invierten esos millones en deuda pública de España que ronda del 3% al 5%. Es de admirar lo listos que son los banqueros. Añadiremos que esos dineros bien podrían haber ido a las empresas, a los medios productivos y no a los especulativos, claro que esto no es forma de hacer caja.

  Todo esto no tiene importancia porque para arreglar el país estamos nosotros, los de a pié, para pagar impuestos y comisiones a diestro y siniestro, sin atrevernos un buen día a sacar lo mucho o poco que tengamos de un banco determinado, eligiendo el que sea y quitarles la sonrisa de la cara. Imaginemos que del Santander, por ejemplo, los impositores sacan en un plazo de pocos días todos sus dineros y se los llevan a otro banco, domicilian sus nóminas, sus pensiones, vamos que no dejan un euro en sus cuentas, ¿qué pasaría?.

 Esto en pura ciencia ficción, nos queda mucho a la sociedad civil española  para influir en algo. Estamos perdidos, votaremos cada cuatro años y santas pascuas, que nos arreglen las cosas.

 Decíamos que Guindos como buen banquero está en posesión de la verdad y sus recetas salvarán al país, aunque a sus habitantes los mandará directamente a la mierda, a todos no claro, se salvan los que se salvan, los de siempre, acordaos que esta gente son de corcho que flota bien y arde mal. Que listos son estos banqueros y que memos el resto de los mortales.